A Verdade

A verdade... a verdade surge quando menos se espera. Quando menos a quer. E ela é dúbia. Ela é a uma pessoa. Falsa. Tudo aquilo que dizia não ser, tudo aquilo que era contra. Essa pessoa é a verdade, essa pessoa é o que tu odeias, essa pessoa ensinou-te o ódio. Tremo neste momento de pensar na...verdade. De frio por ter tirado a camisa com calor. De ódio por a ter procurado, ódio contra mim por dar valor à...verdade.

O que é a verdade?

Não sei... via-a de relance novamente e enchi-me de coisas que luto para não ter dentro de mim.

Tudo parece mentira à volta da verdade. A verdade mete nojo, ela só pode ser mentira. Nada do que aconteceu pode ser verdade, é tudo mentira... digam-me que é mentira, vocês que não me ouvem porque eu não falo, vocês que me lêem...não fazem a minima ideia do que estou a falar... Mas ela sabe... a puta da verdade. Quero gritar alto como a odeio, como odeio ter conhecido na minha vida apenas uma verdade, um lado distorcido de uma razão que não era a minha. Não quero a verdade, quero a mentira.

MENTE!!!

Mas isso já tu fazes, não é cara menina? A menina verdade nunca foi verdadeira, nem nunca vai ser...não enquanto continuar a mentir a si própria.

O mal de ter conhecido esta verdade, foi que ela me fez acreditar nela para depois se rir na minha cara e dizer que era mentira. Continuo a tremer, continuo a sentir dentro de mim algo que não quero sentir. Mas eu não a vou odeiar...porque eu sei mais que isso, mais que ela. Mais que uma verdade isolada e fechada dentro de si mesmo que continua a seguir atrás de vontades alheias. Tenho pena dessa verdade, mas isso ainda não me faz ter ainda o desprezo que julgava ter por ela. Não. Os espinhos estão bem cravados no coração e ainda doi ao respirar.

Quem é a verdade?

Não sei, ao olhar para ela descubri que nunca a conheci realmente: "Eu não te conheço" disse-lhe eu durante o calvário. Não a conheço, quem é ela? Que monstro é ela? "Quem és tu?" Ela não me sabe responder porque tem sempre outras pessoas que respondam por ela. A verdade é manipulada pelos espertos e pelos fracos que querem ser mais que os outros, a verdade é fraca, patética e desprezivel. Ela é veneno que continua a matar-me ocasionalmente e que vive para me assombrar. Se ela é a verdade... então eu quero a mentira. Mas ela também me mentiu...então não quero nada.

NADA!

A verdade...

A verdade morreu.

Mais uma vez.

E vai morrer pedaço por pedaço até ser enterrada com o meu coração para nunca mais voltar. Porque esta verdade é assassina e a morte é fornecida a conta gotas como os segundos, minutos, horas, dias, meses a passar lentamente.

No lugar da carne, fica o gelo. Pelo menos esse afasta falsas verdades com pretensões de serem verdadeiras.

A verdade... a verdade não existe.