Punhado de Areia

As coisas que se escapam por entre os dedos... como areia, como pó. Segundos. É impossível recapturar o punhado de areia que se tinha. Podemos sempre abrir a mão e apanhar mais um punhado de areia. Mas não é a mesma coisa... não é exactamente a mesma quantidade, o mesmo peso.

"Porquê tanta preocupação? É apenas areia."

Pior. Como sentir falta de algo tão insignificante que todos dizem que não faz sentido sentir falta? Como se justifica sentir falta daqueles segundos tão preciosos, quando o tempo só anda num sentido? A impossibilidade de ser lógico ao ponto de ignorar detalhes idiotas como estes coloca-nos num mesmo ponto de partida vezes sem conta. Não passa de uma perna mais curta que a outra, que nos faz andar em círculos e a encontrar as mesmas árvores dia após dia... punhado de areia após punhado de areia.

Apenas cansaço de ver as mesmas árvores dia após dia.