Animus

Perdi O Meu Amor No Vento

2012-01-14T13:28:00.000-08:00

-Estava agora a passar dedo por folhas passadas e a pensar como tudo muda. Tantas caras, tanta vida, tantas promessas. É inevitável olhar para trás por muito que diga que não o deva fazer a mim e aos outros. As minhas próprias feições são espelho dessa emoção... se calhar é indicativo de solidão falar comigo mesmo, na esperança de me responderes. Idiota, também... é uma esperança e a esperança tem sempre uma sustentação na fé. Fé... talvez por isso me pareça idiota. Olho para caras do passado na esperança que elas me digam algo, algo que só tu poderias dizer. Gostava de estar nos teus pensamentos, de te ouvir...será...será que me ouves...?

-Se a solidão podesse tocar sons em cordas de seda, eu ouvir-me-ia tocar melodias que são mais antigas que o tempo. Sento-me aqui a olhar para o infinito da minha imagem no espelho e penso porquê que ainda perco tempo a olhar para as encruzilhadas cheias de pó do meu passado, onde só eu sei os trilhos dos meus passos. E penso em ti, inevitávelmente, uma e outra vez, quando os meus pés descalços percorrem o pó. Quero gritar para que me oiças, pois vejo a tua imagem claramente. Mas estás surdo, estás no meu passado... e não quero olhar para o meu futuro. Falo-te. Ainda. Qual seria a tua resposta...?

-- A música começa a soar -

-Por vezes julgo que estás presente, por cima do meu ombro, a observar-me, a sorrir... o teu sorriso, belo, maior que a vida e misterioso como o tempo. Mas sincero. Há pequenos sinais, avisos, pressentimentos. Pequenas coisas que me fazem despertar para ti mais uma vez. Depois de tudo o que disse e fiz, depois do que fizeste... e mesmo assim não abandonas o meu pensamento, o meu espirito, tal como abandonaste a minha vida. Ou fui eu que te abandonei...? O tempo tem esse dom de tornar tudo cheio de névoas.. mas certas coisas continuam claras como cristal. Esta música... de uma maneira romântica (aquilo que sempre detestámos) era a nossa música e porque é que a estou a ouvir agora...? É a tua resposta? A maneira de o destino, Deus, alguém ou algo superior a nós que diz que eu não te devo esquecer.. ou que tu não me esqueceste. Deus, como eu daria tudo para ouvir a tua voz agora...

-Os sorrisos que me deste sempre me falaram mais do que as poucas palavras com que me brindaste. Os teus olhos falavam a língua dos amantes enquanto as tuas mãos eram os instrumentos dos teus quereres. Nunca foste de palavras vãs, como tantos outros que se cruzaram comigo. E ainda agora, ainda neste mundo cinzento, recordo com clareza aquele ultimo sorriso antes de virarmos a face para caminhos diferentes. Deixamo-nos perder na ilusão do tempo, na esperança vã que poderíamos esquecer. Eu não esqueci, não esqueço, é-me impossível apagar a tua imagem gravada a lagrimas e sorrisos nas minhas pálpebras cansadas. Quero ir-me embora e não consigo. Presa nas linhas de tinta permanente do teu sorriso esborratado pelo tempo. Será que me podes sorrir outra vez? Queria tanto ver esse sorriso... Aquele sorriso secreto que só eu conheço.

-Uma brisa acaricia-me as costas e arrepia-me como se estivesses presente...e estás...Olha para mim...só tu para me fazeres sorrir e chorar ao mesmo tempo. As folhas começam a cair mais uma vez e o frio começa a fazer-se sentir, mas apenas tu continuas a aquecer um coração frio da tua ausência. Ausência reforçada por caminhos diferentes.Pudemos nós divergir tanto? Poderá um ser estar tão dividido que se torna dois... dois seres incompletos? A tua memória é doce e amarga simultaneamente, mase eu sei que continuas comigo, eu sinto-te. Podes estar no mais distante dos planetas que eu sinto-te como se tivesses ao meu lado. E estás... Apenas estou cego, cego pela vida, pelo caminho, por tudo aquilo que nos separou. Mas eu quero ver... ver-te, tocar-te, cheirar-te. Quero desafiar o mundo, o destino, todos os resultados improváveis de estarmos juntos novamente. Todo o orgulho, toda a dor. Queria falar-te com os meus olhos tristes, aqueles que disseste que eram sempre sinceros mesmo quando não o queria ser. Sei que te foste embora, que estás longe...mas porque é que eu continuo a sentir-te?

Porquê?

Diálogo por F.Ferreira e A.Filipa Nunes

Coração Perdido

2012-01-02T22:58:00.001-08:00

Estrada não termina

Infindável caminho, jornada infinita

Deserto à minha esquerda,

Desolação à minha direita.

O Guia diz para não olhar para trás, apenas para o horizonte

Apenas até onde os olhos alcançam

Apenas até onde a luz permite

Um borrão.

Acelero para tentar chegar mais depressa,

Tudo se torna um borrão

E eu sinto que estou repetidamente a fazer o mesmo caminho

Como posso eu passar constantemente pelo mesmo sítio se não faço nenhuma curva?

As pessoas que encontro,

As terras que visito,

As memórias que me surgem,

São sempre as mesmas.

Quero parar, mas não me permitem

Quero voltar para trás e tentar outro caminho mas não consigo.

Quero cair, entregar-me ao cansaço

Quero parar, apenas para respirar

Afastar-me da estrada

Sonhos esmagados do lado esquerdo,

Memórias assassinas do lado direito,

Só me quero afastar.

Que os pés deixem de tocar o chão

Afastar-me do meu corpo

Deixá-lo para trás

Deixar os sentimentos para trás

Deixar as pessoas para trás

Deixar-te

Esfrego os olhos,

Continuo a caminhar na estrada,

À espera de chegar ao Destino

À espera de chegar ao Sentido

E todas as questões nunca colocadas

E todos os dias vividos

E todos os sonhos quebrados

No final… apenas tenho que me encontrar a mim próprio.

O Silêncio

2011-10-09T14:21:00.001-07:00

A busca pela Palavra perfeita

É como a busca pelo Graal

Reviram-se todos os cantos da Terra

Numa interminável colheita

Condenada ao fracasso total

Perde-se a fé, perde-se a razão

“Porquê?!” grita o Silêncio no chão caído

“Porque estou eu condenado a esta solidão?”

Pois ele ama a palavra, a palavra que lhe dá sentido

O Silêncio é vazio, o Silêncio é nada

Pois ele só vê na Palavra a perfeição

Que nele julga não existir

A Palavra é sentido, a Palavra é significado

Pois ela transmite conhecimento

Que o Vazio quer receber

Os dois estão condenados a coexistir

Sempre em conjunto

O maior desejo do Silêncio é ser interrompido

Pelo sentido da Palavra

Tal como dia e noite,

Tal como o bem e o mal

Tal como a vida e a morte,

Tal como o Azar e a sorte

Quando o Silêncio encontra a Palavra

Cala-se maravilhado

Querendo ouvir o que ela diz

A Palavra sente vergonha

Não encontrando palavras para soltar

O Silêncio pede-lhe que fale

A Palavra nada diz

O Silêncio torna-se a Palavra e a Palavra torna-se o Silêncio

Trocando de lugares, mantém a distância

A distância de um amor impossível

E o Silêncio aguarda que a Palavra venha até si

Continua a perseguí-la até à eternidade

Num ciclo sem fim

Pois ele não consegue evitar

De correr até si

“Um dia… Um dia…

Um dia saberás o porquê de eu te amar

O porquê de tu seres a Palavra

E de eu ser o Silêncio”

Fénix

2011-06-06T22:53:00.000-07:00

Fogo interior escondido

Lume brando até à extinção

"Que mais pode haver?"

"Algo falta dentro de mim"

"Alguém..."

O fogo interior é paixão

O fogo interior é impulsão

"Os céus são o meu caminho"

"Quero voar, é o meu destino"

"Voar, em liberdade."

Quando se julga se é livre,

O mundo colapsa e prova o contrário

Não há verdadeira liberdade

na ilusão da conformidade

O fogo interior revolta-se

Consume-se fora do controlo

Carne e ossos sucumbem à dor

Ao seu poder incinerador

Queima até não restar mais nada

Nada mais que cinzas

Apenas cinzas

Imovíveis cinzas

O fim e início

Do verdadeiro caminho

Necessário para o renascimento

As cinzas rasgadas por Asas de Fogo

A metamorfose ansiada

Para seguir o seu caminho

Os céus são o destino

Não há nada que o impeça

Os olhos vêem novamente pela primeira vez

O vazio foi preenchido

Aquela que faltava dentro de si

Renasceu

Voar... livre

Momento Definidor

2011-03-13T12:28:00.000-07:00

A vida tirou-te pessoas importantes
Tirou-te coisas que julgaste importantes
Fez-te chorar
Fez-te gritar
Cegou-te facilmente
Seguiste o que julgaste correcto
Seguiste o teu ego
Em direcção à dor e ao esquecimento
A dor, no entanto, ficou sempre presente
E o esquecimento não é mais que uma mera ilusão
Que sugou tudo o que tinhas
Até um momento definidor surgir
Deixaste acumular tudo em cima de ti
Escondeste-te de tudo e de todos
Isolaste-te do mundo
Até não sobrar nada nem ninguém
Nem mesmo tu.

Apenas uma coisa ficou
Uma pergunta

Sim ou não?

Não há mais nenhum sítio por onde fugir
Para onde fugir

Sim ou não?

O que é que vais dizer?

O que é que vais escolher?

Sim ou não?

Responde à pergunta
Ela está à tua espera desde que nasceste

Sim ou não?

Não digas que não sabes
Não peças a resposta a mais ninguém

Sim ou não?

Ninguém pode viver por ti
O caminho é teu, tu escolhes se continuas ou páras

Sim ou não? Agora. Sim ou não?

Sim.

Momento

2010-12-22T15:48:00.000-08:00

Por momentos, consegui agarrar-te. Iludir-me que serias minha para sempre e contigo trocar juras de amor.
Por momentos, pensei que seria verdade. Fechei os olhos para não ver que era mentira.

Por momentos, reencontrei-te. Diversos momentos, breves momentos.

Vejo-te todos dias, quando fecho os olhos. Tento desviar a minha atenção, porque não sei o que seria de mim se te visse por mais que um singelo momento.

Renego o mundo porque ele não é por mim, embora saiba que a sua maior arma és tu.

Procuro momentos de lucidez fechado em mim mesmo, não sabendo se o que procuro sou eu ou se apenas fujo de ti.

Por muito que fuja, nunca irei conseguir correr para longe do teu alcance, porque caminhas sempre comigo, como a cruz a meu peito que carrego por uma promessa feita.

Como tu, serei eu uma promessa de um milagre por acontecer?

Tens diversas caras, diversas vozes, diversos sorrisos, diversos toques.

Por momentos, sinto-te...

...mas a realidade encarrega-se de me mostrar sempre que nunca és tu. Nunca irás ser tu. Porque o meu momento vem sempre um momento tarde demais.

Esperança de Vida

2010-11-09T10:52:00.000-08:00

Para mim a esperança de vida não é o cálculo que dita até que idade vou viver.

Esperança de vida é o espaço de tempo, que vai diminuindo progressivamente, entre o dia em que eu me irei afastar por completo de tudo o que me rodeia e o dia em que eu vou conhecer, finalmente e verdadeiramente, o Amor.

Ainda não descobri qual dos dois vai chegar primeiro, mas tenho esperança.

De Vida.

Big Bang

2010-10-06T14:02:00.000-07:00

No início não há nada. E o nada é o tudo que há. Não é perfeito, não é imperfeito.

Simplesmente é e não é, simultaneamente.

De uma lenta explosão silenciosa de luz surge o pensamento. E com o pensamento, vem outro pensamento. E outro, e outro, e outro. E todos os pensamentos formam O Pensamento, que vai recebendo cada vez mais pensamentos, ampliando-se e comprimindo-se, inspirando e expirando porque O Pensamento não é estático, O Pensamento tem vontade própria. E do ser surge o desafio.

Anular O Pensamento. Controlar O Pensamento.

No entanto, O Pensamento tem um aliado forte e insuspeito e esse aliado é o próprio ser. Alimenta-o com a ilusão da realidade, ilusão da vida. Essa ilusão faz com que mais pensamentos surjam à superfície do ser, pensamentos sobre os segredos do universo e quantos mais pensamentos surgem, mais se multiplicam, afogando o ser em teorias, em objectivos, em rituais. O ser tenta multiplicar-se como O Pensamento, mas o ser não é O Pensamento. O ser quer sabedoria, quer elevação, mas quanto mais luta, mais se afunda nos seus desejos de libertação.

Paz.

Iluminação.

Consegue tocar-lhes apenas por ínfimos segundos. Por breves momentos, o ser realmente consegue até que O Pensamento volta, porque ele nunca se ausenta. Apenas mais uma das suas ilusões. Mais teorias, mais rituais, mais ensinamentos, mais orações, mais mantras. O Pensamento obriga o ser a percorrer uma estrada, afirmando que essa estrado o irá levar à Paz, esse caminho o irá levar à Iluminação. Com uma mochila às costas cheia de expectativas empoladas pelO Pensamento, o ser parte na viagem, não sabendo que o seu destino é exactamente o sítio onde está. Que cada passo que dá em qualquer direcção que seja, é um passo na direcção errada. Até que cansado de tudo o ser pára. Cede ao cansaço de todos os rituais, de todas as orações, de todas as meditações, cede ao cansaço dO Pensamento. E num acto de repúdio, ele afasta tudo o que é, porque o que ele pensa que é, é o que O Pensamento lhe diz. Afasta tudo o que conhece, porque ele apenas conhece o que O Pensamento lhe diz conhecer. Afasta toda a noção de realidade, porque a realidade que conhece, é aquela que O Pensamento lhe transmite.

O ser afasta-se do pensamento, não o anulando ou tentando controlar, apenas libertando-o. Agora o pensamento não está mais comprimido, o pensamento já não está junto a outro pensamento que se liberta do outro pensamento, até que desaparece.

E tudo o que fica é o nada. O Nada que é tudo.

Regresso Ao Passado

2010-09-07T16:24:00.000-07:00

Hoje regressei ao passado. Não é difícil perceber a razão de o ter feito, embora dissesse a mim mesmo que não te queria encontrar. Ingenuamente porque sabia que o iria fazer.

Inevitavelmente.

Nesta viagem, tive uma miríade de sensações estranhas, sendo a maior delas que... aquele passado não era meu. Era um passado, que embora não estivesse morto, não estava presente mais em mim.

Regressei ao presente antes que o meu oxigénio findasse e o vazio que ficou foi de não ter encontrado nada, nada de valor. Não é verdade. Apenas não encontrei o conforto que procurava.

Estas viagens são cada vez mais infrutíferas, olho para elas na esperança de encontrar algo que não encontro, sem querer ver alguém que vejo sempre. Um dia irei deixar de visitar o passado, mas nessa altura acho que é ele que me vai visitar a mim.

O Maldito

2010-08-09T12:53:00.000-07:00

Maldito sejas, pela maldição que largaste sobre mim.
Maldito sejas, por me continuares fazer sentir assim.

Maldito, maldição

Dito por não dito
Acabo por voltar a ti finito
Cada vez mais quanto mais julgo ser
Não vale a pena parecer
Quando não há ninguém para ver

É essa a maldição
O eterno rodar de perdição
O tropeçar quotidiano
Que há quem julgue que seja palaciano

Eles não sabem
Eles não percebem

Estar de uma maldição prisioneiro
e ser o seu próprio carcereiro

Maldito sejas por seres fiel
Por não me deixares sair da tua pele
Maldito sejas por estares sempre comigo
E afastares todos os outros do meu abrigo.

Maldição para mim que continuo amaldiçoar-me em ti sem fim.

Fechar Os Olhos

2010-06-16T11:13:00.000-07:00

Fecho os olhos e procuro por aquilo que quer sair
mas com os olhos fechados não vejo que janela devo abrir.

Será uma porta?

Abro os olhos na tentativa de ver se a iluminação me banha e esclarece mas não vejo nada além da desolação turbilhante que me fez fechar os olhos em primeiro lugar.

A desolação rodopia rapidamente à minha volta, foge do meu controlo.
Areia do tempo voa ao meu redor tal como todo o caos disfarçado de ordem.
Meto as mãos na parede, agarro-me aos móveis mas não adianta, nada pára a desolação trepidante de rodar à minha volta

Então fecho novamente os olhos para encontrar o chão firme que teima em me fugir mas cedo descubro que a solução para este enigma está sempre num lugar diferente daquele que procuro.

A areia corta-me a pele enquanto eu tento encontrar a luz pelo tacto
No olho do furacão
não há quem alcance
Uma prisão de areia invisível que se escapa entre os dedos
Que roda, roda, roda
numa eterna distracção que não leva para longe
O pensamento
Roda mais depressa que a luz que não me ilumina.

O pensamento...

A pensar no tempo que estive a gastar, abro os olhos
quando vejo que foi o tempo que me gastou a mim

E tudo parece parar mas é pura ilusão porque no olho do furacão anda tudo tão rápido que parece que está parado. Não vejo outra coisa a fazer senão novamente.

Fechar os olhos.

Lost In Translation

2010-05-18T11:05:00.000-07:00

Já vos aconteceu, olharem à vossa volta e não recolhecerem o sítio onde estão?
As pessoas ao vosso lado... até os vossos movimentos. Acabados de nascer.
Nunca abriram os olhos numa certa altura da vossa vida e sentiram que os estiveram fechados durante anos a fio? Provavelmente sim e o esqueceram, como uma iluminação fugaz que se escapou num piscar de olhos.

A vontade de querer rodar, rodar, rodar, rodar para apagar essa sensação é a primeira reacção,. É fácil racionalizar, é fácil resolver avançadas equações matemáticas quando se sabe que há solução. Quando não faz sentido, quando se sente que há algo que não se enquadra não há muitas alternativas. Nada racional, lógico ou pensado. Nada óbvio. Apenas aquele sentimento de que há algo que falta. A angústia de não saber o quê, nem o porquê. É o cansaço do marinheiro que rema constantemente contra a maré e que no meio do seu cansaço, pára e pensa no porquê de continuar a remar.

Não há resposta.

Apenas o sentimento que teima em aparecer e desaparecer, como uma tortura que se rege pelas marés. Que tão breve dá o ar para respirar como a seguir o retira. Apenas resta tentar absorver esse sentimento o máximo que se pode para que se consiga percebê-lo, dizê-lo e aí chegar à solução.

De qualquer forma, a tradução de sentimentos para palavras não é, de todo, o meu forte.

De que vale?

2010-04-12T11:22:00.000-07:00

Por mais que saiba, continuo a sentir-me ignorante.
Por mais que tente saber, não deixo de sentir que estou longe daquilo que quero aprender.

De que vale o conhecimento, tudo aquilo que vou acumulando dentro de mim, todas as fórmulas, histórias, teorias e leis, de que vale tudo isso se continuo a não saber o mais simples? Aquilo que todos conseguem num estalar de dedos, num piscar de olhos, num sorriso, num abraço, num beijo.

O que é a inteligência, para que serve ela? A quem serve ela? Ou será que é servida? Por mim...
Não quero saber mais, não quero conhecer mais. Quero ser o camponês ignorante, que beija a terra, que leva o filho nos braços para mais um dia. Quero ser o mecânico, o artesão, o pescador. Aqueles que têm tudo mesmo julgando que nada têm. Que observam com alegria o tudo que é no raiar de um simples piscar de olhos dum sorriso, dum abraço, de um beijo.

De que valem todos os livros, filmes, teses, quadros, para aquele que sente desafio pela sede de conhecimento? Para aquele que nunca conseguiu superar o maior desafio que essa sede de saber provoca em si, de que vale todo o conhecimento milenar? De que vale saber tudo sobre a existência, sobre a elevação espiritual, o sentido de tudo o que é, o que foi e o que irá ser?

De que vale saber se não sei amar?

Rasgo o Peito

2010-03-08T10:19:00.001-08:00

Como um bloco interminável de imundice.

No meu peito.
E ele espalha-se, dilui-se por todo o meu corpo.
Não sinto o seu efeito
Não logo. Apenas mais tarde.

Tarde demais.

Veneno que é bombeado por pequenas ruelas sujas no meu corpo.
Esgotos que saiem do meu coração.
O cérebro ordena que se desliguem todas as saídas.
Que os diques impeçam a circulação.
Não há quem obedeça, não agora, porque é...

Ele desiste. Sufocado na lama.
Os alarmes soam, disparam mas ninguém os ouve. Ninguém se importa, mais...
É tarde.

Tarde demais.

Rasgo o peito na esperança de fazer sair todo o lixo dentro de mim, mas este está junto à minha carne, entrenhado nos meus ossos.
Rasgo a carne para ver sair o sangue, mas este secou há já muito e apenas um vil liquído negro que me mancha as mãos e queima a pele.

Deverá alguma coisa que possa fazer, penso eu, ingenuamente.

Mas, não, não há.

Rasgo o peito à procura de vida.

É tarde demais.

Sonho

2010-01-23T01:52:00.000-08:00

Esta noite sonhei contigo... outra vez.

Foi estranho porque não te consegui identificar pelo o que vi, estavas diferente. Não eras o que foste e muito menos o que és. E embora eu sinta actualmente que não te conheço e que nunca te conheci verdadeiramente, mesmo assim, conseguiste surpreender-me.
Já me cansei e desisti de tentar compreender o significado destes sonhos, dizendo a mim próprio, a cada ocasião, de que não interessa, são apenas sonhos. No entanto digo sempre isto depois do consciente estar devidamente recomposto. Os abalos que isto me provoca são cada vez mais fortes e mesmo sabendo que não adianta tentar encontrar razões, explicações, alguma luz na razão e significado destas torturas nocturnas, vou sempre em busca delas.

Porque é sempre tão real... real demais para um sonho e efémero demais para que perdure.
O teu rosto vai mudando, o teu penteado, até o teu cheiro e sabor... vais mudando à minha frente, escondendo-te dentro de um sonho que sabes que eu vou esquecer, deixando-me na agonia e no vazio de pensar que estás presente de mim apesar de, talvez, numa mera hipótese irracional, deixares-me sempre a sentir que ainda não te conheci.
A ideia que não te possa vir a conhecer continua a fazer com que durma mal mas quando me consigo esquecer disso, no sono mais profundo, vens ter comigo e dizes-me algo.

Ainda não consegui perceber o quê.

Um dia destes

2009-12-16T13:39:00.000-08:00

Um dia destes vou dominar-te, conseguir controlar tudo o que fazes. Ser mais que tu e poder ter poder sobre ti. Apenas para poder dizer aquilo que quero dizer sem que reajas intempestivamente. Tudo de bom, tudo de mau. Não sei se a minha vergonha ou medo é da tua reacção ou de eu ter de encarar com os meus sentimentos, coisas que não quero que sejam minhas.

Divides-me naquilo que tenho de bom e naquilo que tenho mau dentro de mim. Não sei se quero fazer amor contigo ou cortar-te a garganta, não sei que poder é este que tens sobre mim que me faz anular, prender-me dentro de mim. Lançar-me a confusão que me lança na confusão que sou eu, ser humano que não o quer mas o é obrigatoriamente na tua presença.

Tenho medo que um dia destes me domines, que faças que perca o controle de tudo o que faço. Ser mais que eu e saberes o poder que tens sobre mim. O que menos quero é que vejas que sou humano. Não o quero ser. Não ao pé de ti.
Nesse dia, sei que vou ficar refém das minhas emoções e dizer-te tudo. Tudo de ti.

Tudo de bom, tudo de mau.

Algo

2009-11-16T10:52:00.000-08:00

Tentar definir a dor que sinto é perda de tempo mas também hoje em dia tudo o que sinto é perda de tempo. Gostava então de não sentir.

Para quê?
O que iria fazer depois a tanto tempo livre?

Talvez pudesse ter tempo para outra coisa qualquer que não sentir. Para pensar... na dor que já senti.

Para quê?
De que adianta olhar para o passado se por mais que pense nele, ele mantém-se inalterado. Não será isso também perda de tempo?

Gostava então de olhar para o futuro, encontrar a melhor forma de viver sem me sentir...

Eu não sinto.

Gostava então de olhar para o futuro e encontrar a melhor forma de viver sem estar sempre a pensar.

Eu não penso.

Gostava...de olhar para o futuro e encontrar algo. O quê, não sei. Algo que me fizesse sentir, algo que me fizesse pensar. Algo. Algo. Algo que me fizesse querer.

Viver.

Sempre

2009-10-22T00:58:00.000-07:00

Em prisões de vidro
Em poços sem fundo
Em grelhas de rotina
Em uma mente assassina

Estarei sempre
Sempre
Longe de ti

Em lados opostos
Em ruas desertas
Em margens separadas
Em ilhas isoladas

Estarei sempre
Sempre
a tentar chegar a ti

Sempre
A procurar por ti

Sempre

Nem Mais Um Pouco

2009-09-14T12:46:00.000-07:00

Sou alérgico ao cansaço mas dele estou viciado. Quanto menos aguento mais quero aguentar, mais mais, sempre mais em cima de mim.

Não páres, não durmas. Até conseguires aguentar. Até vires que estás a quebrar.

Para frente e para trás, para a frente e para trás, como um relógio a marcar pacientemente os dias, as horas e segundos. Um pêndulo que se mexe não por ir adormecendo no seu embalo, mecânico mas sim porque quer quebrar violentamente com a sua corrente. Cada vez mais para a frente, cada vez mais para trás, para frente para trás para a frente para trás. O pêndulo não avança nem mais um pouco. Nem mais um pouco.

Talvez seja preciso mais um pouco de cansaço. Mais um pouco de cansaço, mais um pouco de tudo. Mais um pouco de prisão para te poderes libertar finalmente. Só mais um pouco. Só precisas de mais. Mais um pouco. Mais um pouco até ficares louco.

Para frente e para trás, com mais força, com mais vontade com mais querer. Para frente e para trás, para o pêndulo quebrar, para o pêndulo voar. Para eu voar. Para deixar o mundo para trás e voar.

Voar...

Nos meus sonhos o pêndulo quebra e conforme ele quebra, nada me prende, uno-me a tudo o que é e deixo-me para trás enquanto sigo à unicidade. Nos meus sonhos, sou completo.

Mas quando acordo de volta ao meu mundo oco
o pêndulo não avançou
nem mais um pouco

A Incansável Busca Pela Redenção

2009-08-14T13:42:00.000-07:00

Quantas vezes terei de perguntar pela razão?
Sei que não irei ter resposta
Culpa é como uma saco de tijolos que muitas vezes se opta em carregar
Haverá escolha?
Acções e reacções
Prémio e castigo

Ora vamos falar de pecadores e dos seus pecados, da sua busca pelo prémio e do seu castigo pela sua busca. Vamos falar de mim e de ti, mas principalmente de mim porque hoje sinto-me especialmente sujo. Não pela as acções praticaadas e não praticadas mas sobretudo pelos pensamentos que quase resultam em acções. E vamos falar aqui que ninguém nos ouve, vamos falar aqui que não ouves. Fugir para vencer, fugir para algo melhor.

Por aqui?

Por ali?

Espera, estou perdido.
Ah, aí estás tu. És tu? Não te consigo reconhecer, não te consigo ver os olhos.
Estás diferente, estás na mesma, que bom sentir uma presença familiar, que bom sentir algo, o quer que seja. Não, algo bom.

Saudades de algo bom.

Para todos os pecadores que me escutam, para todos os santos que continuam a andar em círculos, este pecador continua a correr atrás das mesmas sombras, este pecador continua irremediavelmente a cometer os seus pecados julgando estar neles a sua salvação.

Este pecador vai morrer sozinho, como todos os outros.

Ciclos

2009-07-22T11:08:00.000-07:00

A vida tal como a conheço pode ser dividida em dois momentos, aqueles em que me esqueço e me lembro de ti. A dormência do primeiro não facilita a dor que o segundo me provoca. Sempre uma esperança que a dormência seja definitiva e que a lembrança não a siga.

A dor é viciante e dor chama mais dor e a dor que chega não chega a dormência e todo o sentido perde o sentido quando não faz mais sentido escolher entre a dor ou a dormência.

Para os interessados, para os curiosos e sobretudo para a assistência perdida pelo caminho, uma pequena revelação, uma pequena profecia:

Nada que verdadeiramente existiu verdadeiramente morre.

Prisão Selvagem

2009-06-28T07:43:00.000-07:00

O caminho fica gasto de tantas vezes se passar com os mesmos passos seguros e ignorantes. Andar em círculos pode ser a prisão mais implacável de sempre. Cegos pelo sol, cegos pelo escuro ou simplesmente de olhos fechados.

Não interessa o que faças, a prisão foi construída para durar e de lá não irás sair por lá quereres ficar.

Não há prisão mais selvagem do que a vastidão do mundo que nos empurra para fora dela. Com tanta coisa para ver, tanta coisa para sentir mas no fundo... não há nada lá fora dela. Nada do que queremos, nada do que procuramos, nada do que precisamos.

Essa vai ser a eterna questão, esta vai ser a eterna resposta.
Até que a sintas, eu vou estar aqui para a mostrar.

Vez após vez.
Vez após vez.

Vez após vez.

Funny

2009-06-01T14:09:00.001-07:00

É engraçado que o tempo, preocupação e esforço que dispendemos a nos protegermos daqueles que amamos é sempre superior aqueles que nem sequer gostamos.

Numb

2009-04-30T03:05:00.000-07:00

A correr, o máximo que se pode sem se dar conta que se está no limite. Sem pensar, sem parar.
Corre corre, foge, foge.
De quem?
De mim, de ti.
Não pares.
Corre, foge.

Até não conseguires mais respirar, até não conseguires mais andar.
Até caires.
Porquê?
Não penses.
Instintivamente, segue as setas que julgues acertadas.
Se erraste o caminho, na próxima acertas.
Não olhes para trás.
Nunca olhes para trás.
Não há futuro.
Apenas a eterna corrida em que estás metido.
Sem fugas, sem paragens...

CORRE!

Tempo

2009-03-10T23:59:00.000-07:00

A sensação de não conseguir respirar é das que mais odeio. Por algum motivo, sentir que se anda a correr à mais tempo do que aquele que qualquer humano poderia aguentar. A asma só ataca quando por algum motivo, o sistema nervoso bloqueia essa função primordial à sobrevivência mas existem as ocasiões que ela vem disfarçada. Nem é importante reconhecê-la porque isso não resolve o problema.
Sinceramente... não sei o que resolve o problema.
Adaptação ou inadaptação. Só preciso tempo para respirar.
Parar e respirar.
Esse é o problema.
Quando páro, esqueço-me sempre de respirar.
Um dia destes vou parar o tempo para poder respirar.
Ou para me lembrar.

Porquê...

2009-03-10T00:07:00.000-07:00

...a necessidade de sofrer?

Prolongar o sofrimento.
Não há mais nada não há mais ninguém... até que há mais algo, há mais alguém. Mesmo assim, mais tarde, volta-se ele. Estranho acesso de saudades, falta de qualquer coisa.

Eu não sei nada, só tenho hipóteses.

Talvez quando a solidão aperta, a dor seja realmente aquilo mais familiar que nos acompanha.

Pedaços Soltos de Nada

2009-01-15T12:42:00.000-08:00

Certas palavras perdem o sentido depois de muitas repetidas. Tal como as memórias.
Imaginemos, hipoteticamente, cenas de uma vida passada. Familiar mas ao mesmo tempo, completamente distante. Nessa vida passada, onde já se faleceu, todas as rotinas, todos os momentos são dotados de um significado acrescido.
Exarcebado.
A morte, violenta ou não, implica tudo menos um fim. A não conformidade de deixar... de viver, claro. E num estado de sonho se passa a viver. Ou sonho ou dormência. Até que se decide acordar, voltar a viver, mais uma vez.
A pessoa que acorda não é a mesma que morreu e neste momento em que se divide em duas metades não iguais, a que morreu continua a agarrar-se à vida. Como sempre, desesperadamente. Porque não consegue descansar em paz. E quantas mais vezes lhe digam... Descansa em paz isso não acontece. Outras vidas passam, outros nascem, outros morrem. E a paz não chega.
Tudo o que sobra são imagens que foram gastas de tanta repetição e um espírito quebrado por não conseguir descansar delas. O irónico é que ambas as metades desesperam pelo mesmo motivo e ambas não conseguem encontrar sentido nisso.

O que as une foi o que as separou. Pedaços soltos de nada.

Perdido Em Ti

2008-12-29T10:37:00.000-08:00

O tempo passa tão depressa que não consigo tomar consciência dos dias, horas, meses, semanas.

As pessoas aparecem e desaparecem à minha volta, artes mágicas, ilusionismo. Todos procuram, precisam algo. Todos dão, tiram, tiram, dão. Sem querer intencionalmente, talvez. Pessoas, coisas. Sem parar, sempre andar. Corre, corre. Corre que vêm atrás de ti, corre atrás dos teus sonhos. Olha para a frente, não olhes para trás, não olhes para o lado. Não olhes para o espelho. Pessoas , coisas. Elas transformam-se nascem, vivem, morrem. Mudam. Sem parar, sempre a andar. Muda, mudam, muda, mudo.

Silêncio.

Tum tum.

Tum tum, tum tum.

O coração quebra o silêncio para lembrar que vivo. Quebra o silêncio para mostrar que vive, ele também.
Sem parar para pensar, sem parar para saborear. Não penses, sente. Não sintas, pensa. Não penses, não sintas. Não, não, não, não.

Onde estou eu?

(Corre, corre, corre. Corre corre sem parar. Corre!)

Tum tum, tum tum, tum tum.

Ritmo certo, a rotina necessária ao caos. Algo certo, certo, certo. A solução para poder sair deste labirinto, depois de tantas paredes e mais paredes. Perdido no caos e no caos o coração é a bússola que me guia ao único sítio onde sabe que se vai perder perdidamente.

Desencontro

2008-11-01T16:02:00.000-07:00

Agora estou aqui.

Mas quando Algo quiser, estarei ali, onde tudo o que quero estará aqui.
E nessa altura tudo o que vou querer vai ser completamente diferente de tudo o que quis.

Nessa altura, tudo o que vou querer vai estar aqui e não ali.

Até Morrer

2008-10-23T10:40:00.000-07:00

Era melhor não te ver, para saber que nunca te vou sentir novamente (pela primeira vez). E por mais que feche os olhos, a vontade de os abrir para ver se ainda lá estás, é superior. Todas as vontades causadas por ti são superiores a mim. Estou condenado a ser eternamente refém da tua imagem gravada na minha mente.

Era melhor não te conhecer, salvo da tua presença na minha doce ignorância, de saber que o mundo, o meu mundo quer ser abanado e sacudido por ti. Um simples boneco à mercê de constantes tremores. Tremores de suores quentes pela antecipação de sentir o teu corpo junto ao meu, o momento que tanto anseio como temo.

Era melhor não existires para não ter de colocar a mim próprio a questão dos "ses". Se a vida fosse perfeita, nós ficaríamos juntos para sempre. Se eu fosse mais, talvez pudesse cuidar de ti como mereces. Se tudo fosse menos, talvez não custasse tanto ter de conviver à distância com a tua existência.

Era melhor não pensar, era melhor não sentir, era melhor não ver, era melhor não sonhar. Fim das ilusões que nascem, indomáveis. Fim das ilusões que teimam em não morrer por mais que as mate. Fim, por fim, de tudo.

F I M

O fim não vem.

E eu continuo a pensar, a sentir, a ver, a sonhar. Até morrer.

O Teu Nome

2008-10-05T14:27:00.000-07:00

Lembrei-me agora que não me lembro do teu nome.

Tenho medo de te perguntar como te chamas e tento não pensar no facto que já te disse que te amava. Que te amo... se é que isso é possível em mim... duvido que acreditasses depois de te perguntar como te chamas.

Tenho a tua face gravada na minha mente, mas mesmo assim... não me lembro do teu nome.
Penso na tua voz e sorrio instantaneamente. Mas mesmo assim... não me lembro do teu nome.

Será que o nome é assim tão importante? Para muita gente, é parte da identificação, do que nós somos. Não sei se não acredito nisso para ter uma justificação para me ter esquecido do teu nome... e que importância tem o nome?!

Eu gosto de ti, deveria bastar! Que interessam os nomes? Tu és poesia que rima com o teu sorriso, com a tua cara. Não o teu nome. Que interessa o teu nome? Que interessa tudo o resto que se coloca entre nós?

Muito.

Eu só queria me lembrar do teu nome. Tenho medo de não conseguir provar de que o nome realmente... não... tenho medo da tua reacção ao saberes que me esqueci do teu nome.

Vou... esperar até me lembrar. Acho que me esqueci do teu nome para me lembrar que não te posso ter.

A viagem

2008-09-27T16:40:00.000-07:00

Estão todos cá dentro?

Esta parece ser a sua maior preocupação, a pergunta que faz mais vezes, normalmente num sussurro para que ninguém o ouça. E a sua cabeça circula a sala para confirmar. O que é mais estranho é que ele não sabe por quem procura. Não sabe quem falta mas continua à procura dessa pessoa que o faça fechar a porta da sua pequena sala antes que esta embarque viagem, a viagem que ele tinha idealizado anos antes. A sua inocência não lhe permite saber de que a sua viagem começara muitos anos antes de sequer se aperceber de que iria haver uma viagem. Quando lhe falaram dessa viagem, ele idealizou-a algo parecida como um conto de fadas. Perfeita.

Como não atingiu a perfeição de que planeara, recusa-se a aceitar de que a viagem já vai a meio.

Mesmo sem todos a bordo.

Novo Começo

2008-09-04T15:28:00.000-07:00

Uma vontade louca de rasgar tudo, destruir e apagar tudo.

Começar do zero.

Já se perdeu a conta a novos inícios, folhas em branco, novos cadernos. E mesmo assim, acabam todos da mesma maneira. Incompletos, com uma caligrafia, cansada, arrastada e sobretudo... forçada. E sob a promessa de não mais forçar: novo começo.

É irónico começar de novo quando o que se faz é apenas continuar dissimuladamente o que se quer acabar. Cada nova porta que se abre é apenas mais um caminho para o mesmo destino.

Até um dia.

Pensamentos

2008-08-19T12:39:00.000-07:00

Coloquei uma almofada em cima dos meus pensamentos

mas quem ficou sufocado fui eu.

A Angústia do Ilusionista

2008-08-11T10:07:00.000-07:00

Um punhado de ilusões tendem a desaparecer como se nunca sequer se tivessem manifestado. Impérios desfeitos a pó, impiedosamente e os seus destroços são fantasmas que repousam em cima do corpo do sobrevivente. Por mais que ele se sacuda e o pó levante, inevitavelmente acabam por cair em cima do seu corpo. Mais um ciclo de criação e destruição.

Criação e destruição.
A eterna repetição.

O homem está sozinho e por momentos ele não faz nada. Não é o cansaço da obra, da construção da ilusão e a desilusão da sua destruição.
Não encontra mais motivos. Olha em seu redor e pensa: "De que serve construir ilusões se elas colapsam antes que alguém as possa ver?"
O seu objectivo derradeiro, construir a ilusão perfeita, aquela que se mantenha, auto subsista mas a cada destruição, um pedaço de si morre e ele esquece-se do porquê ter seguido aquele caminho. As razões de o ter escolhido são, agora, um mistério para si. E estas crises, cada vez mais frequentes. Todos os dias tenta encontrar uma nova razão para mais uma nova ilusão.
Nem sempre consegue.

Folha em Branco

2008-07-09T12:19:00.000-07:00

Às vezes...

Sente-se tão vazio como uma folha em branco.

Não se procura,
não se quer.
Está cá.

Luta-se,
Remexe-se,
encolhe-se,
mas...
continua cá.

O vazio é assustador para quem não o consegue olhar de frente ou nem sequer consegue o entender.

Tenho sorte.

O meu vazio enche folhas em branco.

Na Tua Cidade

2008-06-01T12:37:00.000-07:00

Nunca mais fui à tua cidade.

E sim, foi por medo. Sei que é isso que estás a pensar. Engraçado como ainda me importo com aquilo que pensas de mim.

Acho que a frase diz tudo. Tua cidade. São os teus domínios, onde estás à espreita a cada esquina, a cada café, esplanada. Por isso é que sempre lá vou, a minha cabeça está em constante movimento, à tua procura, com esperança e receio de te encontrar. Para ser sincero, não te quero encontrar.

Quero e não quero.

Os reencontros são sempre difíceis e tu sabes disso tão bem como eu. Por isso é que também não o fizemos. Nem mesmo na tua cidade. Imagino sempre agentes secretos a baterem-te à porta e a levar-te para um sítio seguro porque eu estou na tua cidade. A tua cidade... é estranho pensar que já pensei nela como a nossa cidade. Hoje apenas serve para me lembrar de que nunca foi minha. Que nem sequer se pôs essa hipótese. Ingénua.

Mas não me importo. Todos já fomos crianças, faz parte da vida. Em parte, esse foi o teu encanto. O regressar à ingenuidade pelas mãos de uma menina mulher que tinha o dom de fazer sonhar.
O sonho ficou na tua cidade e eu acho que tenho mais medo dele do que de ti.

O meu sonho, na tua cidade.

A Viagem

2008-05-15T10:48:00.000-07:00

A viagem prossegue. O maior erro é pensar que ela parou quando parece estar parada. Usando um velho lugar... Nada é o que parece. E por vezes é verdade. As ilusões que usamos são cómodas e como tal, fica-se com elas. Até ao ponto de esquecer a verdade.

A verdade, qual é a verdade?

Por favor, a verdade, diz-me a verdade.

A verdade. A verdade. A verdade.

Todos procuram a verdade. Verdades que lhes são incutidas, na sua maioria falsas. Pelo menos não são as suas. A questão principal que faz com que se pense que a viagem pode ficar parada por vezes é não saber qual a verdade que se deve perseguir... e descobrir. Quando se souber isso, então a viagem começa realmente.

E nunca mais pára.

Elevação

2008-04-28T13:53:00.000-07:00

Deixei a minha alma falar. Ela estava ansiosa por o fazer e falou horas e horas a fio. Não sei como é que aguentou tanto tempo a falar sem se cansar. Incansável. Senti uma certa inveja por tal resistência e por tal paixão. Paixão sincera porque ela não sabe como mentir. Depois de tanto tempo, finalmente deixei-a falar, que falasse daquilo que sentia, das dores e das alegrias e ela não parou enquanto não despejou tudo como se estivesse a largar um largo fardo que carregava há muito tempo. Demasiado tempo para qualquer um. Queixava-se de vez em quando como que a querer lembrar "ainda estou aqui" embora ninguém a ouvisse.
Ainda estou aqui...
Sempre invisível, nunca ninguém se lembra dela, mas ela lembra-se sempre de nós. Impossível seria de outra forma. Quando deixei a minha alma falar, foi bonito de se ver, a vida que saltou dela, impossível de conter, impossível de igualar. Algo que deveria ser presenciado todos dias da vida.
Acabei por me sentir triste.
Quando a deixei falar, já não restava ninguém para a ouvir. Nem mesmo eu.

Tenho Saudades Tuas

2008-03-30T13:45:00.000-07:00

Tenho saudades tuas.

Do teu toque, da tua voz.
Está tudo na minha cabeça, dizes-me.

Eu não sou real

Não sei se és tu ou se sou eu que diz que não és real. Olho para ti todos os dias, mas não sei se existes apenas na minha cabeça. Um ideal de fantasia. Louco. Eu sou louco por te amar tanto e não saber quem és. Eu sei quem és mas não te conheço. Tu dizes-me que não existes mas eu sinto-te. Eu gostava de te sentir, tenho saudades de te sentir.

Tenho saudades tuas.

O Teu Sorriso.

2008-03-15T17:19:00.000-07:00

À tanto tempo que deixei de amar que já não sei o que a palavra significa.
Amar.
Olho para os teus olhos impressos e tento encontrar memórias de um passado que não vivemos. Gostava de te ter amado, apesar de nunca te ter conhecido. Mas eu não sei o que é amar, não sei o que é sentir. Olho para os teus olhos e eles reflectem a vida que quero ver dentro de mim.
A tua vida.
Gostava de poder chamar a tua vida de minha, de sentir que tenho algo de valor. Mas não é simples possessão. Não um troféu. Apenas algo meu como o sol que me ilumina ou a chuva que me lava. Nada mais no mundo, apenas tu e eu. Quero sentir-te, o teu toque no meu. Sentir a renascer cada vez que olho para o teu sorriso.
Não sei o que é amar e esqueci-me do que a própria palavra significa mas tenho a certeza de que o teu sorriso é a única coisa que tenho mais próxima disso.

O Manto

2008-03-08T04:42:00.000-08:00

Até que ponto se conhece alguém?

Vives numa velocidade impressionante, a correr à frente de tanques blindados que te passam por cima se perderes tempo até a olhar para trás. Só há tempo para ver o que se cruza contigo, o que te passa à frente dos olhos. Figuras por vezes ofuscadas por luz ou escondidas nas sombras que rapidamente classificas e acreditas que é assim que essa pessoa ou pessoas realmente são. E de certeza de que elas te fazem o mesmo. Todos correm, sem excepção.
Por segundos, por breves segundos, tu conseguiste parar em local seguro e calhou uma pessoa que julgavas conhecer parar ao teu lado. Ela começa a falar e tu chegas à conclusão de que... não conheces essa pessoa. Chovem questões, de todos os lados, sendo a mais frequente:

Quem és tu? Quem és tu mesmo?

É possível que tenhas sido iludida pelas sombras ou pela luz. Por qualquer coisa. O que tenhas visto ou até o que te tenha sido mostrado pode não ser mais do que (in)feliz acaso de coincidências mas é a possibilidade da mudança que te assusta. De alguém vestir-se de sombras ou de luz brilhante e depois despir esse manto para vestir outro qualquer apenas porque sim. E torturas-te do porquê. O porquê de alguém querem mudar o manto que chamou uma vez de seu. O manto que a define. A dor que encontras assemelha-se à dor da traição. É assim que a sentes. Sentes-te enganada e voltas as costas à pessoa. Não sabes como lidar com ela e a maneira mais fácil é apenas não lidares. Porque cada vez que a vês e não reconheces, apenas te lembras daquilo que ela te fez acreditar que era. Da mentira. Tentas perdoar-lhe ao dizer a ti própria de que não passa de uma criança à procura do seu manto. Mas mesmo assim... mesmo assim a imagem dela a despir o manto que tu amaste não te sai da cabeça.

Poesia

2008-03-01T16:12:00.000-08:00

Ontem conheci uma poetisa de que me falou da sua vontade de amar. A vida, os outros e sobretudo a si próprio. Senti-a que caminha no fio da navalha enquanto luta pelo seu equilíbrio. A procura pela luz. Não uma qualquer luz. Não uma luz artificial. Mas a luz. Vi-me e revi-me na poetisa e na sua luta apesar de ser uma luta muito própria. De uma certa maneira todos procuramos por uma luz específica. Não uma luz artificial mas a luz. Por vezes a luz errada pode nos cegar ou confundir. Fazer-nos ver coisas que não são reais. Algo que já considerei, tempos atrás, imperdoável... uma falha dessas. Todos nós podemos errar e todos iremos o fazer de certeza. Fiquei contente por ter conhecido a poetisa, num mero acaso de quebra das normas instituídas. Um acaso com sentido que me fez parar para pensar na luz. A luz. Todos temos maneiras diferentes de a procurar. Temos de ter porque cada um deve encontrar o seu próprio caminho para chegar à sua luz. Apesar de me identificar com a poetisa, o caminho dela é o dela. Foi uma grande lição que tive ontem.
Não escrevo poesia. Escrevo prosa.

Bem

2008-01-25T17:46:00.000-08:00

Ela chora por desespero.
"Uma vida desperdiçada"
Ele sorri e diz-lhe que vai correr tudo bem.
Ela sorri e limpa as lágrimas dos olhos, reafirmando.
"Vai correr tudo bem"

No dia em que ambos acreditarem nisso, talvez esteja tudo realmente bem.

Sorriso

2007-12-18T12:31:00.000-08:00

Um sorriso. Transcende tudo, toda a dor, toda a tristeza. Deveriamos conservar à frente dos olhos todos os dias, a todas as horas um sorriso. Aquele especial. Não especial por ser nosso, mas por nos tocar, por nos transformar. Sincero. Aquele sorriso que está do outro lado do vidro, distante e mesmo assim consegue aquecer-nos o coração.

Aquele que julgava não termos.

A vida é mais simples se a reduzirmos a um singelo sorriso. Bastava um para suportarmos melhor aquilo que julgamos não ser capaz de suportar. Quando as costas estão vergadas de dor e não conseguimos carregar mais o peso, o sorriso que nos faz sorrir com uma lágrima e dizer-mos a nós próprios:

"Só mais um passo."

É um sorriso como este que um dia, quando formos pessoas melhores, nos vai fazer ter coragem para largar todos os pesos que nos prendem à terra e levantarmos voo porque tudo o que queremos é voar. O sorriso pode ser o nosso combustível. E talvez nessa altura não seja necessário vê-lo à nossa frente, ele estará dentro de nós.

A Criação Do Destruidor Pt1

2007-11-23T13:22:00.000-08:00

Aquele que se mete no meio.
Tece e arranja
Conspira e destrói.
O que tenta estar antes e depois.

Mas não é o intermediário.

Passar por tudo o que rodeia com indiferença por ter perdido aquilo que fazia a diferença. Esse é o seu destino, no qual não estava profetizado mas mesmo assim ele não se afastou nem um mílimetro. Inveja de todos os que têem o que ele destruiu em si.

Ela disse-lhe na sua mente, silenciosa como o piar de uma harpia, "eu não te amo". E toda a felicidade lhe pareceu uma mentira, toda a vida lhe pareceu indiferente.

Insignificante.

Toda a vida que ele vê, ele tenta roubar como vingança, como desejo desmedido daquilo que já teve um dia. E faz com intenção mesmo sem se aperceber de que ele quer destruir aquilo que ele julga que lhe destruíram. Imerso em vingança e auto-compaixão, a única coisa que o mantém preso à insanidade é a voz dela a repetir na sua mente, baixinho...

"eu não te amo"

Hope

2007-10-26T15:49:00.000-07:00

The world is dark and the door is closed with a dry sound. nothing is left in the room but the smell of dust and loneliness. everything seems lost because the light is gone. and all you can do is embrace your knees and cry softly. But there is something you missed. a soft breeze that tenders your hair, a fragile light that covers your backs. In a mer de noms, despair always comes with his younger sister, hope. And may be a fools hope, that that door may open again one day, or the strength grows in us to get up and look back... there. There it is. in silence, the light of a open window waits for us to fly.

Da Ana para mim.

Silêncio

2007-10-21T09:36:00.000-07:00

Silêncio.

Apenas um leve murmúrio maquinal no ar mas que se funde com o próprio silêncio.

Silêncio tem vários significados e tomo-os todos como negativos. Música, música, música Algo que faça sentido ao silêncio absurdo e ao ruído ensurdecedor daquilo que me rodeia. Alimento para os meus pensamentos, combustível para a minha imaginação. Combustível para voar.

Vamos voar?

Vamos enquanto podemos, vamos enquanto queremos. Não fiques cá, não te entregues ao silêncio. Não fiques cá.

Vem comigo...por favor. Não me deixes só...
Com o silêncio.

A música acaba e eu caio. Com o silêncio.

Há quem precise de momentos de silêncio, momentos de repouso de reflexão. Eu não quero repousar, não quero reflectir. Eu não quero o silêncio. Não há conformidade de aceitar o espelho que me mostra a realidade cruel da vida sem música. Até o barulho sem sentido e inumano é melhor que o silêncio. Dêem-me máquinas a uivar, motores a gritar. Qualquer ruído. Que dele faço música. Interminável música. Notas que se sucedem aparentemente de maneira caótica. Mas tudo faz sentido quando não há silêncio. Quando não há dor, quando não há silêncio.

Não.

Mas o cansaço vence e as energias esgotam-se e o silêncio sempre há espreita, oportuno, surge e instala-se. Quando não queremos mas já não temos forças para o impedir. Talvez estejamos cansados demais para sentir, talvez estejamos cegos demais para ouvir. A bola a bater nas redes de ferro. As crianças a correr. Os carros a passar. Talvez pensamos que o silêncio seja inimigo incansável e que irá sempre acabar por nos vencer, algo que não nos podemos fugir. Não eternamente. E dos pequenos barulhos que ouvimos o silêncio é quebrado e descrentes dizemos a nós próprios:

São barulhos sem sentido, não passam disso.

E uma porta bate. Outro carro passa, as árvores soltam as suas folhas. Um pássaro canta. Tudo se torna confuso, como pode ser o não silêncio tão caótico, como pode ser a ausência de dor tão vazia. E mais barulhos chegam aos ouvidos, ritmadamente. Distinguem-se uma nota. Duas. E uma melodia desafinada começa a repetir-se de uma estranha forma. A dor do silêncio vai ficando adormecida. Esquecida. Como se nunca tivesse existido.

E de repente...

Tudo faz sentido.

Maratonas

2007-10-18T13:18:00.000-07:00

Reflexos em sonhos de realidades por acontecer
Desejar, desejar, desejar
E teimar em desejar
O que não se tem
E por vezes o que não se quer ter

Maratonas num minúsculo espaço claustrofóbico
Querer, querer, querer
E sofrer por querer
Aquilo que dizem ser impossível
E só faz com que seja mais apetecível

Acordar sem nunca ter adormecido
Sem descanso, sem paz
Sem saber nem querer saber porquê
Porquê?
Apenas mais um dia

E entre sorrisos falsos e conversas forçadas
O cansaço desagua outra vez em maratonas
Em espaços minúsculos
Em reflexos de realidades desejadas
O desejar e o querer

Continuar a dormir sem nunca ter despertado

Hard Times Killing Floor Blues

2007-09-27T10:56:00.000-07:00

Hard time here and everywhere you go
Times is harder than ever been before

And the people are driftin' from door to door
Can't find no heaven, I don't care where they go

Hear me tell you people, just before I go
These hard times will kill you just dry long so

Well, you hear me singin' my lonesome song
These hard times can last us so very long

If I ever get off this killin' floor
I'll never get down this low no more
No-no, no-no, I'll never get down this low no more

And you say you had money, you better be sure
'Cause these hard times will drive you from door to door

Sing this song and I ain't gonna sing no more
Sing this song and I ain't gonna sing no more
These hard times will drive you from door to door

Skip James

Amor

2007-09-15T10:41:00.000-07:00

Amor

do Lat. amore

s. m., viva afeição que nos impele para o objecto dos nossos desejos;

inclinação da alma e do coração;

objecto da nossa afeição;

paixão;

afecto;

inclinação exclusiva;

ant., graça, mercê.

A leveza da palavra e o peso da acção
Amar
Sem receios
Sem compaixões
Amar
Puramente
Sem controlo

O conflicto entre bem e mal
Homem e mulher
Desejo e sentimento
Carência e luxúria
Pensar e sentir
Dor
Plenitude

A busca eterna por um ideal que faz saltar os mais antagónicos sentidos do ser humano reúne-nos aqui neste local. Todos já amámos pelo menos um dia na nossa vida mas mesmo assim torna-se difícil definir o sentimento. Por isso, por vezes tememos nos repetir, vulgarizar um sentimento especial. Dizer demasiadas vezes e em vão o nome perdido de Deus e com isso sermos amaldiçoados por nossa leviandade. E muitas das vezes não o dizemos. As pessoas passam uma vida ao lado da nossa sem que lhes tenhamos dito: "amo-te". Não por palavras, mas por gestos. A única maneira de dizer algo e fazendo-o sentir também, não apenas uma palavra que se renega em raiva quando somos rejeitados ou que se enaltece por pensar que somos abençoados em relação ao resto da humanidade, por estarmos a viver o nosso dia de amor e por pensar tolamente que ele se perpetuará para sempre no reflexo daquela pessoa.

O ser humano escondeu segredos de si próprio pela incompreensão da dádiva que tem, pela facilidade que tem em que se esquecer do que já lhe foi ensinado. A busca pelo nome perdido é tão inútil como a procura do amor, da alma gémea. Pela procura de um ideal falso que se quer perpetuar. Não perceber que a sua lanterna não necessita de combustível para dar luz, que ela é por si só eterna. Que atrai a todos com a sua luz, que ela é um guia para todos, eternamente. E de esquecimento em esquecimento, a escuridão instala-se na mente, devido à confusão entre o que o seu coração sente e o que a sua mente raciocina. E inicia-se a busca. Por aquela pessoa, o messias que nos vai salvar de nós próprios, que nos vai amar porque nós não o conseguimos fazer. Não acreditamos... e precisamos de outra pessoa para nos fazer acreditar, precisamos de um sacerdote, de um deus, de algo a quem consideramos superior.
Alguém que nos diga:

Amo-te.

Sem piedade, sem tristeza, sem desejo.

No fundo procuramos todos pelo mesmo dia, o dia em que é suposto amar, sem nos apercebermos que vivemos para amarmos todos os dias.

A Estação

2007-09-11T10:24:00.000-07:00

A estação estava cheia de jovens. Todos falavam todos socializavam. Conforme os comboios paravam, as pessoas iam entrando. Conforme o destino pretendido. Um jovem, no entanto, estava de costas voltadas para a linha. Olhava para os carros que paravam em frente à estação, no café de luxo. Homens engravatados, cheios de poder, mulheres, respeito. O jovem dizia si mesmo que era aquilo que queria para si mesmo. Era aquele o objectivo. Tentou sair da estação para ir para aquele café, conseguir de alguma forma ser visto por alguém. Mas a estação estava fechada para o exterior. Um velho vagabundo vem ter com ele a pedir esmola, mas ele enxota-o como se fosse um insecto. Não olhando para trás, tenta saltar a vedação, rasgando as suas roupas todas. Mas tinha conseguido chegar ao café. Lá dentro estava tudo o que sempre sonhou. Mulheres lindas de morrer, luxo, riqueza. Durante longos minutos tenta fazer com que reparem em si, mas todos agem como se ele não existisse. Uma mulher aproxima-se dele. Era linda. Ela pergunta-lhe quem ele é e o que está a fazer ali. Ele conta-lhe tudo, todos os seus sonhos. Ela leva-o para o quarto e dá-lhe a noite da sua vida. Nunca antes tinha sentido tamanho prazer e pensou para consigo mesmo:

"Consegui! Estou cá dentro!"

Quando abre os olhos, estava com frio. Encontrava-se à porta do café, todo nu. O café estava fechado. Com frio e sem ver ninguém em redor, só lhe resta voltar para a estação. Estava vazia, já todos tinham embarcado. Durante muito tempo esperou e esperou e quando finalmente veio um comboio, ele não parou. Outro e mais outro e nenhum parou.
O jovem era agora um velho. Com vergonha de estar nu. De estar sujeito aquela humilhação. Estava sozinho. Até que ao seu lado surge um velho vagabundo, que despe o longo casaco e lhe dá, sorrindo. O outrora jovem, chora.

E mais um comboio passou.

E não parou.

Fantasia

2007-08-26T02:31:00.000-07:00

Por cada momento em que está sem pensar, sem ver, sem sentir, surge alguém assim. Uma ode a todos os sentidos. Alguém que sem o saber, não é mais do que um sonho. A sua concepção teve lugar apenas na cabeça de alguém que nunca diz quem é. Alguém que nunca partilha essa visão com ninguém. Em segredo, vive desse sonho irreal, porque a distância da realidade é longe demais para ser percorrida por esse alguém. Como tudo, como todos. Longe demais. E no entanto a proximidade ilusória dessa ilusão reencarnado numa pessoa faz com ele imagine mil e um detalhes de fantasias mais ou menos doentias. E em explosões de erotismos vividos entre si, a ilusão torna-se realidade dentro da sua mente. E À sua frente, as formas que ele aprendeu a amar começam-se a materializar, o ar a transformar-se em matéria. Não importa o que é que foi criado por si, o que é verdadeiro e o que é fantasia. Naquele momento o que a sua mente imagina é o que ele vê. Receoso, a sua mão avança lentamente, receosa de tocar o ar em vez da perna nua que estava à sua frente. Ao sentir o toque, ele arrepia-se e retira a mão. A sua fantasia era realidade.
E num dilema entre a sua mente e coração, entre o saber que finalmente estava louco e o bater descontrolado do seu coração, as únicas palavras que saiem de si antes de perder os sentidos são o reflexo directo de todo o tempo em que a ilusão não passava disso mesmo. Ao fechar os olhos ele ouve a sua própria voz a dizer alto o que ecoava nos seus pensamentos.

"Apetece-me lamber-te"

Assim que fecha os olhos, ela desapareceu. Pelo menos para si. Embora sentindo o seu toque, ela já não existia, não era real. Uma ilusão que tocava no seu corpo, acarinhava-o. E se pudesse sentir, iria achar que estava louco por deixar que uma fantasia dominasse a sua racionalidade assim.

Ou talvez não se importasse.

Veneno

2007-08-14T16:43:00.000-07:00

Tudo está bem.
A vida corre.

E de dia em dia, do seu esgotamento ao meu, é curioso ver como a realidade me riscou da sua existência e eu, decidido e corajoso, risquei-me dela.

Quem precisa de uma realidade que nos afunda em ilusões e promessas por cumprir? Mas é complicado falar quando a nossa percepção está alterada e apenas anseiamos por nos mantermos a voar, para fugir das garras da realidade que prende a ela mesmo aqueles que rejeitou. E quem é infeliz o suficiente para rejeitar a realidade vive a vida toda a correr, a olhar por cima do ombro, a vislumbrar a realidade que o odeia, a realidade que o rejeitou.
Ele encontra diversas portas fechadas, menos uma. E ele não quer. Dorme na rua.

Um dia, 2 semanas, 3 meses, 4 anos.

E na rua, ele leva pontapés, na rua é violado. Até o dia em que ele entra pela porta aberta.
E tudo isso continua a acontecer. Ele apenas deixa de o sentir.

"Overdose de veneno só te deixa pequeno!
Muito álcool, muito crack, muita coca!
A vida te sufoca!"

Gabriel o Pensador

Feridas

2007-08-01T02:54:00.000-07:00

Durante o seu tempo de vida, o ser humano carrega consigo as cicatrizes das suas feridas. Quando estas são recentes e o sangue fresco, a dor é, obviamente, inevitável. Mas conforme o tempo e os seus agentes erosivos exercem a sua função curativa, fica-se apenas com uma leve lembrança, física, dessa ferida. Um singela cicatriz.
Os menos ajuízados optam por manter a ferida em aberto, por alimentá-la, tornando-se assim uma obcessão. Acaba por ser algo motivado talvez pelo orgulho.

"Hei-de te ver aos meus pés"

Há também opte por esquecer essas feridas. Não fazer de conta que não existem, apenas esquecê-las. Igualmente incompreensível, para a maioria talvez. A partir do momento em que se lembra, por qualquer infortúnio do destino, a primeira reacção é sempre a de abrir as feridas, talvez novamente motivadas pelo orgulho.

Raiva, orgulho, dor e obcessão.

As feridas vão estar sempre lá, marcas queimadas na pele, tatuagens que por vezes se desejavam não terem sido tatuadas. Pode-se tentar esquecer, pode-se fingir que se esqueceu, enganando todos inclusive a si próprio. Se não se as aceitar, se não as encarar, o dia em que o espelho mostrar as cicatrizes que se tentam ignorar será o dia em que as feridas vão voltar a sangrar. Internamente.

No final é melhor perdoar e não esquecer do que não perdoar e fingir que se esquece.

Presente

2007-07-21T03:12:00.000-07:00

A terna devoção a uma causa considerada perdida faz-me pensar se serei merecedor de tal atenção e inevitavelmente faz-me visitar monumentos em ruínas que jurei nunca mais vislumbrar. Essa decadência entristece-me, sinais de uma civilização há muito esquecida e abandonada, como se os terrestres tivessem ido para Marte, deixando este mundo para trás, ficando entregue à desolação dos anos que acumulam solidão e acentuam a erosão de prédios enormes e estátuas gloriosas. Não é um regresso ao passado, é uma constatação de um presente decadente ao qual se voltou costas ou se foi obrigado a agir assim. E por mais que se condene a realidade desse presente, não se deixa de se instalar uma sensação de familiaridade com o que acontece no sítio onde estou agora. Condições, pessoas e aprendizagens diferentes. E o resultado igual. E ao tentar encontrar justificação para tal fenómeno dou de caras com mil e uma explicações, todas elas diferentes. Não as vou enumerar porque isso seria desperdiçar tempo precioso mas vou concentrar-me no que elas têm todas de comum. O que mais sincero sinto em ti. O teu amor por mim.

E isso faz-me querer chorar e sorrir ao mesmo tempo.

Não Queiras Amar

2007-07-11T11:46:00.001-07:00

Não queiras amar. O gelo demora anos a derreter e as flores séculos a renascer. Um campo devastado assim permanece por muito, muito (demasiado) tempo. Não queiras amar porque o meu amor tem mais espinhos que rosas e o sofrimento anda de mão dada comigo. Continuo ausente do mundo e quanto mais ausento mais longe se torna a espera para voltar (qual mundo?) talvez não queira voltar a (este mundo) erros cometidos no passado. Cercado por pedras e blocos enormes de gelo, o meu coração está anestesiado, provavelmente ele preferia tentar aguentar com a dor mas eu não sou da mesma opinião. É um paciente com tratamento e necessidades especiais. Não queiras amar um coração aleijado porque ele é egoísta e egocêntrico, engana-me a mim e a todos através do seu choro e quando se percebe o que quer já é tarde demais e mais alguém morreu por causa disso. Não queiras amar porque eu posso ser a indiferença quando mais precisares de amor, posso ser a ausência na tua presença. Parecer inatingível quando estou a ser afogado em gelo que sai do meu coração e se espalha pelo resto do meu ser.

Não queiras amar, coração meu, porque continuas a iludir sofrimento com amor.

Meu sofrimento... teu amor.

Hoje Tive Que Mandar Abater Um Amigo

2007-07-02T15:17:00.000-07:00

Hoje tive que mandar abater um amigo. “Uma morte indolor e rápida”, pedi eu. Custa-me sempre fazer isto. Quando um amigo, não reconhecendo ninguém e perdendo a lealdade, ataca de maneira mortal, não me deixando outra alternativa. Não é a primeira vez e de certeza que não vai ser a última. E a cada morte, fico mais insensível. Cada vez mais espero o dia em que isso irá acontecer, como se fosse algo inevitável, tão inevitável e previsível como a morte. Nem sempre a morte é rápida e indolor, mas ele nada sente. Peço a quem faz isso constantemente – o que o faz ser ainda mais frio do que eu – para ser rápido para acabar com o seu sofrimento. Mas ele não acaba com o meu. E o sofrimento prolonga-se resultado dessa rebelião previsivelmente inesperada. Depois de morto, desmembrei o seu corpo de modo a acabar com o meu sofrimento. Essa violação do que é sagrado não teve o resultado esperado e gritei maldições contra traições, raiva pelo o ódio que sinto e vazio pelo o que o ódio me trouxe. Decido enterrar os restos mortais o mais fundo possível. E depois de vários meses a escavar até às profundezas do planeta, deixei lá o saco preto. A saída do buraco foi morosa e diversas vezes nesse caminho pensei no que deixo para trás. Em quem deixo para trás. A dor torna-se no vazio, um diferente tipo de dor. E quando finalmente, acabei de tapar o buraco decidi deixar uma tabuleta, sinal do que já foi e não voltará a ser. Nunca mais.

“A eternidade quebrada.”

Talvez por isso tenha desmembrado o corpo e o enterrado nos confins da terra, onde o sol nunca brilhou. Para que o símbolo de promessas não cumpridas não apareça novamente. Para que o corpo não reencarne na mesma pessoa, para que não volte a ser. Nunca mais.

A Racionalidade Do Sentir

2007-06-11T10:36:00.000-07:00

A racionalidade do sentir. Haverá algo mais absurdo que isso? Deve haver... Até que ponto o sentimento que se diz ter é sentimento quando o conseguimos dissecar em planos, projectos que optamos por não ter por sabermos que a vida dá muitas voltas? Essa protecção racional de não querer sofrer é muito forte ou apenas o sentimento é pequeno?

“Eu sinto. Verdadeiramente. Mas sei que nada dura para sempre. Nada vai durar. Tudo eventualmente acaba, porque a vida traz muitas surpresas ou dissabores, como quiseres classificar.”

Não deveria a noção da mortalidade das coisas fazer com que se desse mais valor aquilo ou aqueles que se amam? Todos nós vamos morrer, pessoas vão entrar e sair na nossa vida... mas, ingenuamente ou não... não deveríamos acreditar que as pessoas que estão connosco, agora, neste momento, vão estar connosco para sempre? Mesmo sabendo que a vida dá muitas voltas, mesmo sabendo que a mortalidade a que a nossa carne está presa é inevitável, não seria natural, emocional, não-racional, acreditar que estas pessoas que nos completam no presente, tenham muitas probabilidades de o continuar a fazer no futuro?

“Tento não olhar para o futuro. Ainda tenho muita coisa há minha frente e sinceramente é algo que não me interessa pensar agora. No “para sempre”. O futuro é imprevisível, tal como a vida. Todos os dias acontecem coisas que nos surpreendem, todos os dias alguém que sempre julgámos estar presente nos desilude. Todos os dias alguém que não sabíamos existir nos cativa. Mil possibilidades numa só vida. Não há um futuro possível de prever, nem uma só pessoa que se mantenha na nossa vida... a não sermos nós próprios”.

Tudo isto faz sentido. Sentido lógico e racional. Perfeito.

O amor não tem sentido.

The Gift

2007-05-26T19:29:00.000-07:00

Acontecem coisas estranhas das formas mais banais que o exterior pode achar. Certos momentos perduram no tempo, certa magia do passado é recuperada quando nem sabiamos que ela existia. O velho grupo juntou-se outra vez e provavelmente pela última vez. E a dádiva assistida, o álcool, o fumo, os risos... levo-os comigo porque eles não voltam mais. Por diversas vezes disse e pensei... "A era acabou". Esta pelo menos... E por muito que me tenha recusado a isso, hoje senti. A era acabou.

Não mais.

Não.

O velho grupo viveu, sorriu, respirou e riu... maior que a vida. Como sempre foi. Maior que a vida.
A melancolia é inevitável mas... não há tristeza que chegue quando penso no que foi que todos vivemos juntos. E por uns escassos momentos, todos esquecemos os nossos problemas. Eu, pessoalmente saí de casa e deixei os meus demónios e alices fechados no armário, onde sei que os vou encontrar de manhãzinha, á minha espera com um sorriso.

A era chegou ao fim... foi tão rápido que passou esta eternidade... que a próxima já cá está e eu nem dei conta.

A Procura

2007-05-21T11:05:00.000-07:00

Todos procuram por ti... mesmo sem saberem. Onde estás tu? Que misterioso sorriso é esse que nunca ninguém o viu? Dizem que estás aqui, dizem que estás ali mas são poucos os que realmente te encontram e ainda menos os que te conhecem. Rapariga reservada, mulher fatal, a contradição em conceito e poder em pessoa. Poder de provocar as mais acesas das paixões e os ódios mais exacerbados. Dizem que te ris na nossa cara, nós, comuns mortais que procuramos por ti. Que te divertes por essa procura incessante. Talvez por apareceres sem avisar e saíres da mesma maneira. Ninguém te controla e ninguém pode simular a tua presença, porque és única e a diferença é notada. Talvez aí resida o teu poder. Será que te apercebes dele e das pessoas que arrastas com ele?

Será que existes...?

Vampiro

2007-05-10T11:29:00.000-07:00

Um vampiro perguntou-me se podia beber do meu sangue. Educadamente disse que não, perguntando-me a mim mesmo se será este ser um parasita com gosto de o ser ou se apenas estava preso à sua condição como todos os restantes. Lutar para sobreviver, todos o fazem é certo, mas muitos retiram prazer dessa luta, muitos têm satisfação na sua condição, tanto os que sugam como os que são sugados. Pela sua figura, calculei que fosse desespero, vi no seu olhar a fome de viver. Não conseguia esconder típicos tiques nervosos e estava pálido como se estivesse à beira da morte. Como será que ele se deixou ficar assim? Terá ido ao encontro dele ou foi o inverso? Tudo questões sem importância, eu sei, mas são as que me surgem sempre sem pedir licença. Enquanto ele fazia um choradinho acerca da sua desgraça pessoal eu simplesmente não conseguia tomar atenção ao que dizia. Apenas me restava na mente a questão acerca dessa raça sanguessuga que vive sobre a desgraça alheia. E pus-me em causa.

Afinal qual será o pior?

A sanguessuga que vive e sobrevive devido ao sangue de outros ou aquela que se alimenta sobre o seu próprio sangue?

Poderá dizer-se, e bem, de que assim não há vítimas... inocentes. Mas não será igualmente degradante? Alimentar-se da miséria própria ou dos outros, não deixa de ser alimentar-se de miséria. Será mais digno? Mais... altruísta?

Apenas mostrei as marcas, as mesmas marcas que ele próprio tinha, que me identificavam também como sanguessuga. Num lamento, voltou as costas sem dizer mais nada, como se nunca tivesse falado comigo sequer. Foi procurar alguém que pudesse aplacar a sua fome. Uma procura que nunca precisei de fazer.

Voo Branco

2007-04-25T14:57:00.000-07:00

“My eyes are blind but I can see”

Black Sabbath – Snowblind

Abro os olhos e algo está estranho. Este não é o meu corpo, este não sou eu. Estou dentro e fora de mim e fico a olhar para o vazio enquanto me vejo a olhar para o vazio. Sinto o coração a disparar e a mente a correr atrás dele. Dou um salto por cima da mesa e repito acrobacias pela divisão enquanto divertido rio às gargalhadas. E ao meu redor estou cercado por cópias verdadeiras de mim que estão tão ou mais eufóricos que eu próprio. A gritar alegremente uns com os outros combinamos planos de conquista mundial enquanto cada um continua a dançar sem conseguir parar.

“Temos de nos mexer, temos de nos mexer” – Gritam eles em suprema euforia.

“Rir, comer, saltar, foder, não podemos parar, sempre a andar”

E enquanto assisto a mais uma das minhas quedas não me deixo de interrogar se haveria alguma maneira de o meu passado impedir esta minha recorrente rotina de alegre auto-destruição. O desinteresse pela vida apenas é superado pela maneira como acabo com ela. Ela… Se ela tivesse dito sim, será que estaria aqui?

Eles apercebem-se que estou a pensar outra vez então voltam-se todos para mim e quando dizem sempre a rir e a cantar “não, não, não” pegam em mim e dançamos todos numa gigante roda. E naquela roda viva em que todos pensamos consigo esquecer, consigo parar de pensar. Não interessa o futuro, não interessa nada do que dizem que interessa. Apenas rodar até perder os sentidos, rir e saltar.

O coração vai desacelerando e o corpo quebrando, quando volto ao corpo que não é meu e vejo que estou mais uma vez sozinho. Sento-me atrás da mesa novamente e olho para a linha que sobrou, pego na palhinha e aspiro a restante. Encosto-me para trás e fecho os olhos.

E saio do corpo que não é meu uma vez mais.

A Máscara Branca

2007-04-21T02:32:00.000-07:00

A máscara branca estava partida nas suas mãos. Era mais que um refúgio, era a sua vida. A face que ele gostava de ver no espelho, a que provocava as reacções desejadas nas poucas pessoas com que se cruzava. Desprovida de emoções mas capaz de demonstrar trizteza e alegria. Através dela, viam nele tudo aquilo que queriam ver. Temor, fascínio, repulsa, incompreensão. E o homem gostava disso. Essa sensação de poder, de impunidade fazia com que se sentisse de alguma forma superior. Era aquele que nunca falava porque a máscara falava por si e todos os restantes faziam as perguntas e respostas que ele precisava. Ele apenas ouvia.

Mas tudo isso acabou, a máscara branca está partida nas suas mãos. E o homem não se recorda como a máscara se partiu. Todos os pormenores da sua vida estão a fugir a cada segundo que passa do seu alcance. Conforme as memórias se afastam, ele é deixado a sós com a máscara branca partida nas suas mãos. É a única coisa que lhe resta.

A sua mente fica limpa de recordações, de pensamentos. O vazio tem uma cor. Branco. Sem tristeza, sem alegria. E quando olha para os destroços da máscara branca, julga que está a olhar para um espelho e não suporta ver a sua figura.

E então a máscara branca faz, mais uma vez, parte de si.

A Angústia Do Escritor Perante a Vida

2007-01-13T13:26:00.000-08:00

Uma folha em branco.

A sensação de vazio é enorme. A pressão também. Pressão de preencher da melhor maneira o espaço em branco. Expectativas furadas, nada pior que isso.

”Segue o que sentes.”

Fecha-se os olhos e começa-se a escrever, sem tentar dar um sentido às frases, sem tentar encontrá-lo. Quando a folha está cheia, relê-se o que se escreveu e... apesar de estar cheia, é como se continuasse vazia. Que desperdício de tempo, pensa-se. Rasga-se a folha e tira-se outra com um rumo definido. Chega de instintos vazios como folhas em branco, que não levam a lado nenhum.

E começa a escrever, milhões de ideias lhe surgem, várias alternativas formam-se na sua mente. E escreve-se com esperança de trazer sentido ao vazio, de preencher o branco. Calmamente, a certeza é absoluta. É este o caminho. Até que chega-se a meio e depara-se com o que se escreveu. E apesar de ser já um texto de considerável tamanho, de ter muitas reviravoltas – mesmo o rumo permanecendo o mesmo – o pensamento mortal surge.

“Isto não está resultar.”

Rasga-se a folha e tira-se outra.

Em branco.

A sensação de vazio é enorme. A pressão também. Pressão de preencher da melhor maneira o espaço em branco.

Caso Resolvido

2006-12-24T17:10:00.000-08:00

Não se vê, mas sente-se. E não há como explicar. Pelo menos para alguém que tem a dificuldade em explicar o que sente.

Conforme os tempos vão mudando pequenas coisas interiormente vão mudando. Não se dá conta dessas mudanças mas se se estiver atento pode-se reparar nelas. E elas não são muito importantes... apenas... curiosas.

(A anestesia da vida impede-me de pensar, preciso de tabaco para activar os neurónios - diria Holmes)

A importância de resolver um crime paranormal e insignificante ao qual ninguém apresentou queixa é menos que nula. Paranormal porque ninguém o vê e apenas uma pessoa sente. E essa pessoa, condenada injustamente por um crime que julgava ter cometido, descobre que em vez de criminoso é vitima (embora seja alérgico a esta palavra)

"Não há provas, não há testemunhas (também quem o quereria ser?)... não há caso.
Lamentamos mas não temos caso. E por isso tem de ser arquivado."

Será que arquivar casos é uma forma de os resolver? Provavelmente não.

Aposto que o velho Holmes diria:

Quando todas as hipóteses possíveis forem eliminadas, a impossível que restar será a correcta.

Tremer

2006-12-11T15:42:00.000-08:00

Incrivel o que o cansaço nos faz. Não, a sério. Torna-nos lentos de movimentos e a voltar atrás, aos mesmos erros.

"Tiro a camisola para o frio me fazer tremer"

Tremo, mas pelos motivos errados. À mercê das emoções humanas e refém da mente presa no labirinto de um corpo cansado. Tremer por aquele sentimento me invadir uma vez mais. Tremer por conter o que ele me provoca.

"-Este não sou eu!Este não sou eu!Este não sou eu!Este não sou eu!Este não sou eu!Este não sou eu!!"

Engulo mais uma vez tudo o que quer sair cá para fora. Engulo tudo aquilo que não me permito sentir. Tremo enquanto ela se enrola nas minhas pernas. Não é nojo. Não se tem nojo do que se ama. Não é medo. Não se tem medo do que se conhece. É algo bem pior. É quando acontece interiormente o que já aconteceu exteriormente.

E cá dentro não há nada para destruir...

...nada que não esteja já destruído.

Punhado de Areia

2006-11-26T15:05:00.000-08:00

As coisas que se escapam por entre os dedos... como areia, como pó. Segundos. É impossível recapturar o punhado de areia que se tinha. Podemos sempre abrir a mão e apanhar mais um punhado de areia. Mas não é a mesma coisa... não é exactamente a mesma quantidade, o mesmo peso.

"Porquê tanta preocupação? É apenas areia."

Pior. Como sentir falta de algo tão insignificante que todos dizem que não faz sentido sentir falta? Como se justifica sentir falta daqueles segundos tão preciosos, quando o tempo só anda num sentido? A impossibilidade de ser lógico ao ponto de ignorar detalhes idiotas como estes coloca-nos num mesmo ponto de partida vezes sem conta. Não passa de uma perna mais curta que a outra, que nos faz andar em círculos e a encontrar as mesmas árvores dia após dia... punhado de areia após punhado de areia.

Apenas cansaço de ver as mesmas árvores dia após dia.

O que te prende ao mundo?

2006-10-07T08:38:00.000-07:00

A vontade de fugir, de voar. Como se só houvesse campos de flores amarelas até perder a vista. À nossa volta. E corre-se corre-se mas elas não acabam. O céu muda, nuvens tapam e destapam o sol, temporiarmente, como quando nos deitamos na nossa cama e nos tapamos dos nossos cansaços, medos. O céu sempre em cima de nós, o nosso limite, o nosso opressor. Aquilo que nos prende ao mundo é tudo o que não vemos e que por vezes não queremos sentir. Humanos, inumanos - alterna-se estados conforme necessidades e conveniências. Trocamos de pessoas, de roupas, de músicas, de casas. Mas os nossos pés continuam no chão e as flores dos campos onde estamos continuam a ser amarelas até onde a vista se perde.

http://www.deviantart.com/deviation/40956777/

O Teu Mar

2006-09-24T13:53:00.000-07:00

O teu mar é uma imensidão de sabores de vidas esquecidas, nunca antes vividas. Um mar infinito de sonhos que ficaram por acontecer. Sempre tive medo da Àgua por me fazer sentir infitamente pequeno e o teu mar tão atraente e assustador fez-me atirar sem pensar. Tudo perdeu importancia e os receios do meu coração desapareceram assim que os coloquei numa concha e senti-me em seguro como nunca tinha sentido antes. Todos os perigos do teu mar
foram afastados de mim mas afastado dele eu fui, cuspido para fora numa tormenta de dúvida, confusão. Nele ficou guardado o meu coração, numa concha perdida e enterrada em areia que mãos nunca irão descobrir. Hoje olho para o teu mar e vejo o que ele tem de meu... e não o reconheço. Voltei costas ao mar, ao meu coração e jurei nunca mais mergulhar... mas acabo por voltar àquela praia... e procurar por quilómetros e quilómetros de areia por vestigios do coração que outrora foi meu. E quando o sol brilha sobre as águas do teu mar lembram-me as promessas quebradas e amaldiçoo o teu mar por ser tão pacifico e por ter deixado no lugar do coração uma interminável tempestade, tal como aquela em que fui cuspido. Sento-me na areia e fecho os olhos por causa do sol. Tento não pensar que apesar de o teu mar ter o meu coração, será sempre o mar de outra pessoa qualquer que não eu.

http://www.deviantart.com/deviation/40284059/

Sal

2006-08-19T16:19:00.000-07:00

É estranho.

Não olhes para trás. Pedras de sal. Estátuas. Não olhes.

E para o lado? Posso olhar? Como posso perder-me numa sala redonda? Castelos no ar, pés no chão. Impossível não é? Embaraços, alegria, enganos e... tantas outras coisas. Milhares. Milhões. Tu sabes do que estou a falar? Tudo aquilo que nos define, tudo aquilo que nos marca, tudo o que nos destroi. E voltamos sempre ao mesmo sítio. Cidades queimadas, corpos pendurados e aquele cheiro, aquele horrível cheiro. O cheiro da nostalgia. Mas é diferente é sempre diferente. Todos os dias nasço para viver todas as coisas que vivi no dia anterior. Mas diferente. Uma nova cidade, novos pecados, novos cheiros, mas sempre o mesmo. Poderá a repetição ser diferente. Eu sei, eu sei, questões que não são importantes. Mas é jogo divertido quando não se tem nada que se fazer. Mas depois de dizer tanta coisa e não dizer nada só há algo que me fica na cabeça: Porque é que todos se transformam em sal menos eu? Queria ser um deserto de sal. Um mar. Porque não?

Porque a àgua salgada não congela.

Rotina (15-04-2006) FF

2006-08-05T09:17:00.000-07:00

Este texto ou necessidade de o escrever nasceu de um projecto levado a cabo por uma amiga minha. Acabei por o fazer por necessidade de libertação. Embora nunca tivesse sido usado na altura, acabei por lhe pedir autorização por o por aqui. Não reflecte totalmente a minha rotina actual, mas é um pedaço de mim que continua a fazer algum sentido, apesar de algumas nuances que mudaram. Os pormenores mudam, mas a essência é sempre a mesma.

"A minha rotina diária consiste em me levantar às 7:29 (exactamente) para tentar sair de casa por volta das 8:00. Embora viva perto do local de trabalho e apenas entre às 8:30 gosto de chegar cedo porque ainda tenho que trocar de roupa para vestir a "farda". Por volta das 10:30 vou tomar o pequeno almoço com os meus colegas de trabalho, aonde falamos, normalmente sobre futebol. Depois volto para o trabalho até às 12:45 aonde vou trocar de roupa outra vez para ir almoçar. Finalizado o almoço sento-me num muro em frente o refeitório mais um amigo meu e fico a dizer-lhe (todos e todos os dias) que determinada Dra é a mulher da minha vida e ainda não sabe. Ele vai-se embora por volta das 13:25 e eu ora vou com ele ora fico com outros colegas que entretanto chegam até. no máximo, às 13:45.

Normalmente a tarde custa sempre mais a passar, em frente ao pc, começa a dar-me o sono por volta das 15 e começo sempre a pensar em como quero estar longe dali para fazer aquilo que realmente gosto. Quando chegam as 17:20 começo a desligar o equipamento para ir mudar de roupa e me ir embora. É uma sensação de alivio e satisfação por estar finalmente fora dali. Chego a casa por volta das 17:45 e vou buscar o meu sobrinho ao infantário, meto-lhe os desenhos animados que ele gosta e fecho-me no meu quarto. Normalmente é aqui que começa o que considero o meu dia de trabalho, vejo as mensagens que tenho, alguns trabalhos. Escrevo algumas coisas, vejo o mail da editora, vejo material para criticar num dos blogs. Metade das ideias que tenho durante o dia e que penso "se estivesse em casa estava a fazer isto" ou "vou fazer isto quando chegar a casa" acabam por não se concretizar pelo cansaço e por pura preguiça. Janto por volta das 20:00 e depois disso volto para o quarto, falo com algumas pessoas no Msn enquanto trabalho em algum dos meus projectos, seja na musica como na escrita. Acabo por me deitar por volta das 00:30 para começar tudo de novo no dia seguinte. Confesso que aprecio rotinas, tenho rotinas em tudo o que faço e a mudança dessas rotinas assustam-me, devido a.... mudanças que não gostei. A rotina traz-me alguma segurança. Mas esta rotina não a escolhi ou não era a que queria porque não tenho o poder para a quebrar. Estou preso a responsabilidades e a um emprego que não me diz muito. Tenho consciencia que o que faço actualmente não é mau, devido o ambiente de trabalho e a liberdade de ouvir música (tenho que ouvir música sempre e quando não a tive ia dando em maluco). Mas não chega. Queria poder fazer aquilo que gosto, aquilo que me dá prazer fazer mas que não me traz rendimentos. É por isso que gostava de ser rico. Não para ter coisas, ou para acumular bens. Mas poder fazer o que quizesse, de poder criar música, poder escrever sem estar preocupado se tenho dinheiro para comer ou não.

Durante o fim de semana tenho uma rotina propria. Acordo sensivelmente sempre à mesma hora, por volta das 9:00 porque não consigo dormir mais do que isso, independentemente da hora que me deite e fecho-me no meu quarto a ver filmes e de volta do pc/musica/escrita. Acabo por ter sempre a eterna sensação no domingo (o maldito dia) de que desperdicei o fim de semana, de que estou a desperdiçar a minha vida. Tenho uma necessidade extrema de partilhar as coisas que faço e aquilo que sou com alguém e a verdade é que não há um alguém que aceite a totalidade desta partilha. E sinto falta disso. Escrevo e faço músicas porque é que faz sentir bem comigo mesmo, mas por vezes sinto que é um peso e faz-me sentir diferente das outras pessoas de uma maneira negativa. E por isso digo frequentemente que gostava de ser normal (o que é que quer que isso seja) de conseguir de casa e de conseguir estar com as outras pessoas. No fundo tudo volta à mesma questão de sempre...Acho que continuo à espera de poder partilhar o que sou e o que faço e por isso continuo com esta rotina, não por ser seguro ou por ser essencial para mim. Simplesmente porque é tudo o que me resta."

O Homem de Lata

2006-07-16T05:47:00.000-07:00

A busca interminável por um coração. Qualquer um, de qualquer tipo. Mesmo que se seja de pedra. Antes ter um pedaço de argila no peito para enfeitar do que ter um espaço vazio que se torne um buraco negro sugando tudo à sua volta. Qualquer coisa. Quase que apetece dizer de qualquer maneira, mas há certas coisas que não se devem fazer. Ao menos isso, que essas “regras” permaneçam. Andar até encontrar um, na mais alta montanha, no mais fundo buraco. Onde estará ele? É o tipo de coisa que não se pode pedir indicações (não me julguem superiormente sábio – sei isto por ninguém mas saber indicar, se bem que houve uma resposta que me deram mas já lá iremos). É uma cruzada, o Santo Graal moderno. E depois de encontrado, qual será a missão do cavaleiro templário? Proteger esse coração? Ou a sua razão de viver acaba com a descoberta? Procurar para encontrar. Não procurar para tentar encontrar. E nesta jornada muitas coisas se descobrem sobre quem procura. Espera-se, desespera-se. O milagre acabou e o feiticeiro é uma fraude. Mas será ele mesmo necessário? Não será ele uma utopia criada para nos confortar a nós, homens de lata sem coração? Muitos de nós não resistem, imobilizados pela ferrugem criada por correntes intermináveis de lágrimas. Mas será que realmente nos queremos mexer...? Já dizia o sábio ciclope, questões, questões, questões...de todas elas, escolher uma que seja realmente importante.

“Poderá um homem sem coração ter alma?”

Teatro da Incompreensão

2006-07-04T13:39:00.000-07:00

Ele diz: - Medo

Ela ri-se.
Pergunta-lhe a primeira coisa descabida que lhe vem à mente.
- Azul?

Ele fica perdido por momentos e responde com outra questão
- é uma pergunta?

“Não somos nós todos uma pergunta constante da vida?” Ela sorri.
- Certamente.
- Tipo...azul?
- E porque não azul?

Ela insiste na tolice inicial. É um jogo de lógica irracional. Ele pára, pensa.
- porque não... ora então azul
Ela acena.
- Azul.
Ele respira fundo e responde rapidamente:
- Confusão
- De ideias?
- mais de reacção a acontecimentos

Pensando um pouco, ela decide complicar a situação. Mantê-lo como um barco à deriva.
- Certo... mas porquê de reacção a acontecimentos e não origem do acontecimento em si?
- Não sei... perguntas complicadas...

Estava a chegar a algum lado quando subitamente a mente consciente manda parar. Mas porquê divagar numa cor? Afinal aonde os leva aquele caminho?
- As perguntas em si têm uma origem simples – Ela dá voz ao seu pensamento- Porque procuras complicá-las?
A resposta vem pronta.
- Porque sou complicado

Ela suspira quase em desalento. A desculpa de sempre para quando não se tem explicações. Somos complicados. Ela decide abraçar a ciência.
- Não. És extremamente simples. És composto orgânico de 4 bases de ácidos nucleicos, átomos e moléculas. És um conjunto de tecidos, órgãos e funções motoras. A tua mente pode complicar o que é simples.

Filosofia. E porque não filosofar em conversas sem sentido?
- Eu sou a minha mente. Sou aquilo que ela cria, que ela mostra, que ela me transmite. Tudo funciona de maneira extremamente simples e racional, como um relógio (se tiver bom claro) mas dá origem a um sem numero e hipóteses, sem numero de possibilidades. Pegando no exemplo do relógio é como se tivesse um mecanismo simples a mostrar várias horas, minutos, segundos, milésimo de segundos, de todos os fusos horários existentes no planeta e tivesse que escolher qual o indicado, ou qual o certo para aquele momento.

O momento certo... Sem duvida o mais desejado e acertado do atraso de tal relógio, tão prontamente apontado e anotado com a precisão suíça de um mestre que nada percebe de ponteiros do Tempo. Ela volta a perguntar.
- Então, porquê azul?

A razão da pergunta passa despercebida, a singela singularidade da rara situação que é analisar uma cor a sangue frio, como posta numa proveta. Divagar apenas sobre assuntos sem interesse que dão a conhecer o mais profundo de nós. Ele não entende, esquiva-se.
- Isso pergunto-te eu...tu é que me perguntaste azul...eu é mais preto e branco.

Ah, sim, claro. A falta de cores, de perspectiva. A mente simplista por detrás da complicação suprema que é perceber o que não é para ser entendido. Preto e branco. Mas nada na vida é preto e branco. É tudo uma grande escala de cores, uma grande escala de cinzentos que usamos para pintar o universo que nos rodeia. Mas ela pinta mais do que em cinzento. A pergunta escapa-lhe dos lábios antes de se formar completamente na sua mente
- E tu nunca te perguntaste azul? Ou vermelho? Ou verde?
- Não. já me perguntei de que cor seriam as coisas se eu fosse cego, se as conseguiria criar na minha mente, lembrar-me delas. Azul, vermelho, verde...

Mas aí conheceria as cores, para se lembrar delas. Mas limita-se ao preto e branco. Conhece-as, ela sabe. Mas o medo fá-lo colorir tudo com a simplicidade da negação. Ela abana a cabeça e responde numa nota de desalento colorido.
- Felizmente não és cego
Ao que ele responde aliviado.
- Muito felizmente.

Ela fecha a mente e sorri da sua máscara de cera branca. A essência do azul escapou-lhe por entre os dedos, como areia branca numa praia deserta.

Ana Nunes e Fernando Ferreira 30-Jun-06

Cadeira

2006-06-30T15:11:00.000-07:00

E a porta abre-se lentamente... sem fazer nenhum som. Tudo está quieto, silencioso. Abafado. Ele senta-se na sua cadeira. A cadeira de sempre. Esta era a sua casa, antes de ele largar tudo para trás. E num piscar de olhos, ele volta atrás.

"Ano fantástico..."

Quantas vezes ele riu e chorou, nesse ano fantástico. Tanta força, forças para abrir os céus em dois e fazer sofrer a terra para o engolir. O sibilar. O sibilar está sempre presente. Diz-lhe mentiras ao ouvido e ele é tentado a acreditar nelas outra vez. Ele quer acreditar.

O seu corpo todo estremece na cadeira, pelo veneno que é injectado no seu corpo. Ele quer mexer-se mas está paralisado. Todas as emoções, toda a dor do passado é injectado no seu corpo e corre pelas suas veias. E o sibilar enoja-o. Está farto das suas mentiras. A sua mente percorre milhentas imagens, milhentas palavras, milhentas emoções, simultaneamente.

O ar falta-lhe como no passado.

Ele abre os olhos. Limpa as lágrimas. Olha em redor da sua velha casa. Levanta-se da cadeira e fecha a porta. Sem fazer ruído.

"... decido deixar os mortos em paz porque eles não podem fazer mal aos vivos..."

Explosão

2006-05-24T10:31:00.000-07:00

.Mal refeito de guerras anteriores, ele trava continuadamente batalhas que sabe que irá perder de forma ciclica e eterna. Idealista e sonhador, tenta criar os seus sonhos numa realidade que não é a sua e cada sonho desfeito é mais uma cicatriz no seu corpo castigado. Ele guarda tudo para si na esperança de conseguir suportar o peso do mundo nos seus ombros, tal como Hércules na mitologia grega. Mas um dia o peso é demasiado e ele fraqueja. Um dia as suas energias chegam para todos os que precisam menos para ele próprio. E ele colapsa.

"Fartodavidafartodequererviveraquerermorrerfartodemimpróprio
dosoutrosedasoutrasfartodeserincompetentefracassadoidiotaestupido
Tudooquequeroéfugirparanuncamaisvoltarfugirdavidaparaamortefugir
damorteparaoutroladoqualquerFugirfugirfugirFOGEFOGEFOGEEle
vemaíparatecomercomerparateviolarparatefodermaisumavezFOGE,
FOGE,FOGEEletraz-tedesesperânciacrónicaqueroluzinvertidaespelhos
partidoseilusõesestilhaçadasNãovivasmaisnãoquerovivernãovivas
maisnãoquerovernãoquerosentirqueroaeternadormênciaqueroficar
longedetudodetodosdormedormedormedormedormedormevive
sonhacorta-tedroga-temata-temorre-meFILHODAPUTAMORRE
Maseunãomorronãovivonãocomonãodurmomassonhoquerosonhar
enãoviverqueroestarpresonumacamanãoquerorespirarnãoquero
opesonãoquerovidamasadoençanãomelargaAculpaéminhadeviver
semvidasemsubstanciasempropósitoenganando-meajudandoos
outrosafazeremalgoqueeunãofaçopormimpróprio.Partooespelho
paranãoveraminhacaraecortoacarneparaterrazãoparachorarmaseu
nãovouchorarnãooutravezNuncamaispelaprimeiravezCHORA
CARALHOSENTEALGUMACOISANAOCEDASÀDORMENCIA
gritamelesinteriormentemilharesemilharesdevozesagritarpormil
coisasdiferentesmilharesdevozesagritarpormilharesdefins
diferentes.Elasqueremvivermaseusóquerofugirabraçardormência
efingirquenadameafectaContinuarafingirquenadameafectaESTE
CORAÇÃOÉPEDRAPedracomadagasespetadasPedraquesangra
maseutoucansadodeoouvirtoucansadodeouvirtodaagenteede
ninguémouvir-meamimCansadodenãoouvir-meafalarMASEU
QUEROFALARDEIXA-MEFALARFILHODEUMAGRANDE
PUTADEIXA-MEFALARDEIXA-MEFALARDEIXA-MEDEIXA-ME
DEIXA-MEDEIXA-MEVIVERMORRERCORTARSOFRERVIVER
SORRIRSOFRERMORRERRESPIRARFALARFALAFALAFALAFALA
FALAFALAFALAFALAFALAFALAFALAFALAFALAFALAFALAFALA

FALA!!!

FILHOSDAPUTACABROESBETAMOXCIPAMOXREGISTOSALPRAZOLAMPAZOLAMVACA
PUTAODEIO-TESOZINHOSEMVIDAFÉRIASMORTEPALHAÇOFILHODAPUTADOPALHAÇO
13-01-06RÓTULOSISABELSBSRPISCASOLIDÃOPAPAGAIOPALHAÇOENCARACOLADO
FILHODAPUTAOTÁRIODAMERDAISABELINSPECÇÃOEMPRÉSTIMOTRIALGRAVAÇÕES
BATERIAPRAZORESPONSABILIDADEESPOSENDEBANCOSOBRASFERIADODEPRESSÃO
AMIGOSNÃOVERCRERSENTIRTMNIMPOSTODECICULAÇÃOAUTOMÓVELSETEMBRO
FALSOIDIOTAFALSA24-05-06DÍVIDARESPONSABILIDADETRAIÇÃO29-05-05DEMÓNIO
RESIBELACTASANGUECORTEOBRASESTAGIÁRIAESTEVESCORREIOSERPENTECOÇARFERRO
ANTICRISTOEDITORAPORTOCOMPANHIAMÚSICATEMPOSARARMORTEMORTEMORTEMORTE
MORTEMORTEMORTEDÁDIVACARALHOLUZVIVEBAIXOAZAMBUJAPOUSADATELEFONEBOLSOMP3
PÓDROGAGARGANTAFALSAPUTASORTEMALÉVOLACORRERESPERARAZARPEÇAROTINANOITESCAFÉ
ANDREIATVCABOOUTLOOKDESCANSOFALSIDADEFALSOBILOBANBLISTRAGEMCONTACTOEMPRESA
POLYESTERMEDIDASCORTANTEINJECTÁVELMACHADOSACRIFICIOCORTEMALTAALCOOLVESTUÁRIO
RAQUELDESAPARECERPAID+CANCROAMORSEQUENCIAADSLB.S.E.AMIGAMERDACORRERPARADOPC
BARTENDERMSNTRIALGUERREIROCABELOSSARNAMSNINSÓNIASCANSAÇODESISTIRTEATROPEDRA
VIOLAÇÃOETIQUETASA3PRINTPEDANTEBARATAMALUCAFARTOFARTOFARTOFARTOFARTOFARTO
FARTOFARTOFARTOFARTOFARTOFARTOFARTOFARTOÓDIOCORROERVIDAALGARVEASCENSÃO
TELEFONENOSTALGIA91200MINUTOSANULAÇÃODEALMOÇOSDESPREZOTSHIRTSGINÁSIOMENTAL
DESCARREGARERRADAPRESTAÇÃODORGRIPETRALEXAUSTÃOREFERENCIANAODORMIRCOMPRIMIDOS
2MGDEPRESSIVOSSONOLENCIACORAÇÃOEMOÇÕESCHORARBILHETESPOEMASFALSASEMPRESANGUE
PARTIRQUEBRARDESCONSTRUIRAÇOPEDRAMADEIRACOSTASPESCOÇOCABELOFOICEBATATASTUMOR
SUICIDIOPREGOVERGARCAIR"

E com os murros que ele dá nas paredes que o cercam,o sangue aparece, mas ele não o vê, apenas o sente. E por mais cortes que ele faça longe dos olhares do mundo, não é isso que o faz chorar. Conforme ele pega no machado, destroi tudo e todos a seu redor, solta palavras de raiva, de dor sem sentido, que ficaram guardadas dentro da sua gaveta por tempo demais mas que apesar de terem saído, ele guarda-as religiosamente, porque elas têem vontade própria e dominam-no facilmente. Depois de tudo estar reduzido a escombros, sangue, tripas e miolos, depois da gaveta estar praticamente aberta e as folhas voarem á sua volta ele tenta apanhá-las com raiva e embora rasgue algumas, a nascente parece não ter fim e ele acaba por rasgar as suas roupas, rasgar a sua pele e arrancar os seus cabelos enquanto grita aquelas palavras guardadas em folhas esquecidas. E de repente a voz falta-lhe e ele está nú, sem forças, exausto. Quando não consegue mais gritar cai de joelhos e chora.

A gaveta abre-se e as folhas voam todas de novo lá para dentro. Ele fica no seu canto agarrado ao seu corpo nú. O seu coração é pedra, o seu coração é aço que não dobra mas parte.

"...porque a corda parte sempre pela parte mais fraca..."

Vómito

2006-05-18T11:00:00.000-07:00

Sinto-me um rato preso numa roda que não tem outra opção senão andar. Mas o rato está cansado. Tão cansado... nem sei por onde começar. Tenho utilizado este espaço como local de desabafos e de expiação de pecados. Afinal era esse o propósito idealizado por duas mentes unidas, mas metade dessa mente desapareceu sem deixar rasto. Ultimamente tenho andado a pensar no porquê deste desaparecimento e principalmente a tentar perceber a razão (se é que há alguma) para que ele tenha acontecido e embora seja eu o autor de grandes desaparecimentos, este é de difícil compreensão. Mas não é isto que me traz aqui, não é isto que eu quero vomitar hoje. Estou no local do costume a tentar perceber a decomposição actual. Posso arranjar mil e uma metáforas, umas mais belas que outras, para tentar explicá-la, mas como posso explicar algo que não percebo? E quanto mais troco as palavras, quanto mais fico com o pensamento em branco, mas fico com a sensação de que certos limites estão perto de ser atingidos. Resta uma outra questão, o que resistirá mais, corpo ou mente? Ambos estão a um passo do abismo e essa deveria ser uma razão para me preocupar.....Quanto mais escrevo menos sei do que estou a escrever. Tinha uma ideia pré-definida do que queria falar mas como tudo ultimamente, esqueci-me. Podia vomitar indiscriminadamente, mas tenho vontade de afogar o mundo no meu vómito. Queria dormir, por uma hora, por 3 dias, por 5 meses, por 2 anos. Qualquer coisa. Quanto mais cansado fico menos durmo, quanto mais quero organizar as ideias, mais elas se baralham pelo cansaço, mais susceptível fico aos instintos e ao inconsciente. E o meu inconsciente é perigoso demais para andar a caminhar livremente por este mundo. Fico vários minutos a olhar para o infinito e a viajar nem sei eu para aonde. É difícil encontrar ou tentar manter uma coerência de raciocínio quando nem sei que dia é hoje. É engraçado o ciclo natural (ou não) das coisas e o aniversário que se aproxima (a quinta feira da ascensão, a eterna quinta feira da ascensão) ainda faz com que fique tudo mais irónico. Do topo do mundo, onde deveria encontrar paz, apenas estou a adiar o inevitável. Mas cada vez menos energias tenho para o adiar. Sem dormir, sem paz, sem descanso. Limites. Estou prestes a descobrir os meus.

GRITAR!

2006-05-11T15:32:00.000-07:00

É incrivel como tudo se acumula rapidamente dentro de nós não é? Enchemos, enchemos, enchemos, mutias das vezes porque queremos, porque achamos que podemos vencer o mundo com os nossos ideiais, com os nossos sonhos. Mas os nossos sonhos são abalados pelas pessoas que damos demasiada importância. No local de trabalho temos um grito de guerra: "SÓ QUERO É FUGIR!" e esse grito de guerra está a tornar-se uma religião quase. Não comemos, não dormimos e fingimos sorrir perante aqueles que gostam de nós. Somo falsos? Talvez, mas fazem-nos assim, todos dias. Memórias do presente que não existe. Aquilo que era suposto ser. Cada vez mais me apercebo como as falsas (em todos os seus sentidos e verdadeiro esplendor) esperanças ou expectativas nos influenciam no nosso presente, a maneira como nos corroi por dentro, por mais que tentemos abafar isso com vazias conversas de "olá, tudo bem, adeus", com cigarros, alcool e outras substancias menos lícitas. Cada dia é uma batalha de sobrevivência e os soldados não falam entre si a não ser quando estão á beira de explodir de lágrimas, quando já não há mais nada para encher. A guerra vai continuar, vai nos seguir, mas nós continuamos a gritar, que só queremos fugir, continuamos a ansiar por essa fuga porque no fundo sabemos que ela não vem, porque no fundo este é o nosso inferno. Uma eterna batalha pela sobrevivencia onde nos enterram todos os dias por debaixo de lama, merda e corpos com a nossa cara, porque é a nossa missão. E enchemos enchemos enchemos porque temos medo de abrir a boca, medo que ela se enche da merda que nos soterra.

"Encho a minha vida de merdas apenas para fingir que não é vazia"

A Interminável Luta Contra O Vazio

2006-05-07T13:48:00.000-07:00

No inicio ele nao era nada. Nada existia. Nem o pensamento. Subitamente tudo toma formas, disformes é certo mas são formas. E maravilhado, tudo é novidade. Porque está tudo diferente desde a última vez. Caras familiares reunem-se á sua volta, umas mais recentes que outras. Ele fica confuso com essa familiaridade. Mais uma coisa para questionar. Sempre as mesmas perguntas, sempre as mesmas respostas, sempre a mesma cara no espelho. Do que espera ele? De um novo...amanhecer? De uma vida sem ele próprio. A doença, espalha-se pelo o seu corpo, novamente. Quantas vezes o cancro lhe vai corroer por dentro? Ele ignora a doença, ignora o seu estado, tenta sorrir perante as novas pessoas que estão á sua frente, as formas disformes. Tenta levar a farsa em diante, mais um dia, mais uns metros. Ele tem muito para conhecer deste admirável mundo novo. Será que vai conseguir?

Repetição

2006-04-23T07:02:00.000-07:00

Odeio repetir-me. Odeio, odeio, odeio. Detesto e odeio. Porque detesto pessoas que se repetem. Detesto é muito forte...apenas detesto palhaços tristes de cabelo encaracolado (quem é que não detesta palhaços tristes de cabelo encaracolado? E haverá pior?) gosto quando as pessoas se repetem. Contam uma anedota (má na pior parte das vezes) e repetem até á exaustão a punchline por acharem a piada boa ou então por puro masoquismo (não sei qual das duas alternativas é pior) e conseguem apenas sacar desejos homicidas camuflados por sorrisos amarelos. Acontece alguma coisa e contam os mesmo detalhes às mesmas pessoas infindáveis vezes. Por vezes tenho azar em acompanhar este ou aquele amigo a contar pormenores da sua vida diversas vezes. Conta-me a mim e repete a história toda a cada pessoa que aparece. Acabo por admirar estas pessoas, eu canso-me apenas por contar a uma pessoa quanto mais a todas que se vão juntando. E quando on faço, detesto. Sinto que me estou a repetir, a contar o mesmo interminavelmente, sempre os mesmos problemas, sempre as mesmas soluções. Cansa. Não vos cansa? Quem nos impede de nos repetir-mos? Nós ou os outros? Será que devemos dizer a alguém que se cale que já percebemos a prostituta da anedota, que já percebemos que são muito ins por irem aqui ou ali? E devemos nos calar quando temos esse pressentimento de nos repetirmos? Ter essa atitude castradora de nós próprios? Se calhar nenhuma das opções é correcta... mas eu odeio repetir-me. Odeio, odeio, odeio!

Porque...o inferno é repetição.

Bem Vindos

2006-04-17T11:04:00.000-07:00

Bem vindos.

Não sei a quê, a quem, nem aonde. Mas bem vindos.

Sempre perdido, nunca sei aonde estou ou quem estou, estando normalmente sozinho. Acompanhado por uma multidão mas sempre sozinho. Irónico, não?

O meu ser é como uma tenda gigante de um circo. Juntem-se todos para ver a sua principal atracção. Dor, loucura, alegria, tristeza, destruição e patéticas tentativas de reconstrução. Bem vindos. Como diria o velho Jim, estão todos cá dentro? Há espaço para todos. Entrem! Não se vão arrepender de o ter feito. Venham ver a aberração, venham bater palmas ao seu espectáculo, venham rir com as suas desgraças. Não se vão arrepender. Por vezes é cansativo, levar este espectáculo dia e noite, sempre as mesmas expressões, sempre as mesmas deixas, sempre o mesmo palhaço. Mas o público não se pode aperceber disso. Temos que levar o espectáculo até ao dia em que sejamos vencidos, até o dia em que a tenda vazia caia sobre nós. Temos que continuar, meter a velha maquilhagem, trabalhar o melhor sorriso e continuar. Não ouvem os aplausos...? Não...provavelmente devo ser apenas eu. Não interessa. Venham, venham. Sentem-se nos seus lugares e venham ver a aberração.

Prometo que não irão sair desiludidos.

Mudar

2006-04-08T09:00:00.000-07:00

- Agora eu percebo!!
- O quê...?
- Porque é que ele escolheu mudar. Tornou-se muito claro, de repente!
- Ainda estás a pensar nisso...?
- Oh...mas não é pensar unicamente na situação dele, é tentar perceber o porquê de agir assim. É simples. Solidão.
- Solidão?

- Sim, solidão. Quando tu tens hipótese de viver em comunhão com outra pessoa, o que é que tu farias? Do que é que tu abdicarias? Essa é a questão que se tem de se colocar. Mesmo sem se aperceber ele escolheu não ficar só, não importando as consequências desse acto no futuro, não importando o futuro.
- Penso que fizeste a pergunta correcta. Qual é a tua resposta?
- Tu sabes qual é...
- Ambos sabemos. Somos mais parecidos do que julgas. Eu tenho as respostas e tu as perguntas, mas as minhas respostas também são as tuas. Apenas me preferes perguntar. É mais fácil ser eu te dizer. Há quanto tempo me conheces? Desde que te comecei a responder por enigmas, a interpretar os teus problemas sem te aperceberes que também eram os meus problemas. Mas eu nunca respondi à pergunta que querias ver respondida. E tu foste ter com ela indadvertidamente. Sei que não acreditas em abdicar do que se é por amor. Que o amor deve ser parte de nós porque se se abdicar do que se é por amor, não é amor. Mas sabendo nós tudo o que sabemos sobre...nós, pergunto-te? O que abdicarias por amor?
- Tudo.
- E o que tu és...?
- Também.
- É por isso que compreendeste o teu amigo?
- Porque não é o acreditar, não é o ser, é o sentir. Acredito que ele o sinta, por ver algo que antes não tinha.
- E será isso amor?

- Para ele provavelmente é.
- E para ti seria?

- Não sei. Já estou confuso...
- Meu amigo... nunca vi ninguém tão confuso por saber todas as respostas. O amor cada um define da sua maneira e cada um sente da sua própria maneira. Fazes as maiores loucuras, idiotices, sentes demasiado o que não devias sentir e no fim confundes o amor com toda a corrente de emoções que vais guardando e coleccionando dentro de ti ao longo da vida. E tendo conta isso tudo. Pergunto novamente... irias-te modificar por amor, por outra pessoa ou pelo medo da solidão?
- Não. E é isso que me assusta.
- Eu sei.

Architecture

2006-04-06T11:54:00.000-07:00

- There's this friend of mine...that he...
-Yes...?

- Well, he's changed. I try not to change other people but I guess it's an impossible task. Since he's dating that girl, he's simply not the same. And I can't understand that change... I mean... do you have to change to have someone loving you? Isn't it suppose that that person loves you for what you are? And when that person someday is gone? What is left? When he looks in the mirror, who will he see? Will he recognize the stranger in front of his eyes? The stranger he tried to erase to please someone who "loves him the way he is"?
- Love is a desert full of illusions. Within you can find your salvation or your damnation.
- I hope he finds his salvation, but my faith is lacking in that issue...
- Only in that issue...?
-AS I WAS SAYING... do you think that kind of relation is good? To be with someone, try to please every moment, afraid of every move you make because it may upset "your highness", and to be isolated with that person, like there's no one else in the world, like now you are not allowed to breathe outside her reach? And what makes a person carry on in this... "life"?
- Love.
- Is it love? After all I told you...do you think it's love?
- From what you tell me, he seems to love her.
- And she...?
- Well, I don't know. But he doesn't seem to complain. Everyone decides is own destiny, even though it seems that sometimes you don't have any control at all. But it all began after a choice that was taken. If he's taken that path, if thinks that it's important to be other person, to erase all that he is, to change personality to please another person, it's his choice to make. If it turns out good, he will profit, if not...
- He's fucked.
- You can say that... but it was his choice. Like I said love can bring you salvation and damnation. The love you put to another person, to your friends, to your job may not come back in that same way. The best way to love is unconditionally. In the purest of loves, you don't change yourself to please another. In the purest of loves you are half that finds your other half, and although everything's not perfect there's no struggle for power, there's no forced changes of id's, no misconception of what or who the other person is. There's only acceptance. But that's not very usal. Your friend is builting something, we cannot judge him, if his doing the right or the wrong thing. All of us built our castles, all of us watched they crumbled down in front of our eyes. We only can pray that his don't collapse as ours did. Maybe he is not building his in the safest way, maybe it isn't the way we would build ours...
- It isn't!
-... but it is his castle. And only we can do is hope that it will last (even though we don't agree with the... architecture.

A (Não) Saída

2006-04-02T01:35:00.000-08:00

Mais uma vez...pela última vez...sai da minha cabeça. Sai... estou cansado de te sentir rasgar a minha pele, de me cortares apenas para eu sentir que estás viva. Sai. Morreste. Acabou. Sai. Tou farto de me queimares com pontas de cigarro apenas pelo teu divertimento. Sai. Personificas tudo aquilo que odeio, és o engano em pessoa, a mentira personificada. Mas acho que já o repeti muitas vezes. Por favor...

SAI!

És a serpente falsa e odiosa que rasteja entre a imundice e que me hipnotiza para me matar cada dia que passa mais um pouco. Sibilas o teu nome, nome que já amei, e enrolaste sobre o meu corpo, sibilando que me amas, mas tu não amas ninguém. Detestável serpente. E o que dás é ódio, o que tens é ódio porque o teu nível é baixo e a tua ignorância é muita. És desprezível, serpente. O que me dás agora é ódio. E o que me deste antes... mentiras. O que a serpente dá, a serpente tira. Agora que estou morto que injectaste o veneno no meu corpo, deixa-me em paz, deixa-me descansar pelo menos uma noite em paz. Não destruas o meu corpo como destruíste a minha alma.

Vá paixão... sai

Sai da minha cabeça, antes que eu morra. Sai da minha cabeça, antes que enlouqueça. Sai da minha cabeça, antes que te odeie.

Mas sai, por favor sai...

SAI!!!

Mais Perguntas

2006-03-31T14:43:00.000-08:00

Será possível uma falsa verdade destruir uma vida?

Ou será que são as verdadeiras mentiras que nos destroem?

E quando estão todas concentradas na mesma pessoa?

A Verdade

2006-03-24T16:38:00.000-08:00

A verdade... a verdade surge quando menos se espera. Quando menos a quer. E ela é dúbia. Ela é a uma pessoa. Falsa. Tudo aquilo que dizia não ser, tudo aquilo que era contra. Essa pessoa é a verdade, essa pessoa é o que tu odeias, essa pessoa ensinou-te o ódio. Tremo neste momento de pensar na...verdade. De frio por ter tirado a camisa com calor. De ódio por a ter procurado, ódio contra mim por dar valor à...verdade.

O que é a verdade?

Não sei... via-a de relance novamente e enchi-me de coisas que luto para não ter dentro de mim.

Tudo parece mentira à volta da verdade. A verdade mete nojo, ela só pode ser mentira. Nada do que aconteceu pode ser verdade, é tudo mentira... digam-me que é mentira, vocês que não me ouvem porque eu não falo, vocês que me lêem...não fazem a minima ideia do que estou a falar... Mas ela sabe... a puta da verdade. Quero gritar alto como a odeio, como odeio ter conhecido na minha vida apenas uma verdade, um lado distorcido de uma razão que não era a minha. Não quero a verdade, quero a mentira.

MENTE!!!

Mas isso já tu fazes, não é cara menina? A menina verdade nunca foi verdadeira, nem nunca vai ser...não enquanto continuar a mentir a si própria.

O mal de ter conhecido esta verdade, foi que ela me fez acreditar nela para depois se rir na minha cara e dizer que era mentira. Continuo a tremer, continuo a sentir dentro de mim algo que não quero sentir. Mas eu não a vou odeiar...porque eu sei mais que isso, mais que ela. Mais que uma verdade isolada e fechada dentro de si mesmo que continua a seguir atrás de vontades alheias. Tenho pena dessa verdade, mas isso ainda não me faz ter ainda o desprezo que julgava ter por ela. Não. Os espinhos estão bem cravados no coração e ainda doi ao respirar.

Quem é a verdade?

Não sei, ao olhar para ela descubri que nunca a conheci realmente: "Eu não te conheço" disse-lhe eu durante o calvário. Não a conheço, quem é ela? Que monstro é ela? "Quem és tu?" Ela não me sabe responder porque tem sempre outras pessoas que respondam por ela. A verdade é manipulada pelos espertos e pelos fracos que querem ser mais que os outros, a verdade é fraca, patética e desprezivel. Ela é veneno que continua a matar-me ocasionalmente e que vive para me assombrar. Se ela é a verdade... então eu quero a mentira. Mas ela também me mentiu...então não quero nada.

NADA!

A verdade...

A verdade morreu.

Mais uma vez.

E vai morrer pedaço por pedaço até ser enterrada com o meu coração para nunca mais voltar. Porque esta verdade é assassina e a morte é fornecida a conta gotas como os segundos, minutos, horas, dias, meses a passar lentamente.

No lugar da carne, fica o gelo. Pelo menos esse afasta falsas verdades com pretensões de serem verdadeiras.

A verdade... a verdade não existe.

Projecto

2006-03-24T16:34:00.000-08:00

O que é a verdade? Como a classificas tu? Boa, má? Ou em caso de não a aceitares...aceitas-a como uma mentira. Mais uma mentira...e a metes de parte, como fizeste tantas outras vezes. Não sabes se é verdade mas vais olhar para dentro de ti e procurar por ela. Pela primeira vez. Honestamente.

É como se fosses um cientista a conferir cálculos depois do projecto estar concluído e quando verifica que os cálculos não batem certo entras em pânico e interrogas-te do que correu mal. A tua vontade é deixares passar. Fazer de conta que não sabes nada. Mas tu sabes... Estás farto do projecto, só o queres ver finalizado e passá-lo para outras mãos, rezando que ninguém descubra os erros de cálculos. Mas não consegues dormir descansado. E não sabes porquê.

Até que um dia, és forçado a pegar no velho projecto e vê-lo do início para verificares o que realmente aconteceu. A verdade... não estás pronto para ela, mas sentes uma vontade inegável de a conhecer. Apesar disso estás mais preparado para ela, seja o que ela for, do que alguma vez tiveste na vida.

Interrompemos este programa para o visionamento da verdade (ou algo parecido com ela)

Voltaremos dentro momentos (se sobrevivermos)

Dedo Na Ferida (Ou A Conversa Que Tu Não Queres Ter)

2006-03-22T23:57:00.000-08:00

É difícil para ti tentar encontrar um consenso entre o que dizes e o que sentes não é? Tu cheiras tretas a quilómetros de distância mas parece que apenas as tuas tem licença para sobreviver. Tu odeias a hipocrisia mas proteges a tua como se duma filha bastarda se tratasse. Mantêns-a à distância de ti, não admitindo-a como tua própria e sim como algo que não tem lugar dentro do teu ser ou daquilo que tu és. Mas ela não te larga a consciência. Flashes de memórias e pensamentos perseguem-te, fazem-te interrogar do que se passou realmente. Da realidade das coisas. Se a tua memória é a certa ou apenas uma imagem irreal que optaste por criar para ser mais fácil conviver contigo próprio ou para teres legitimidade para fazeres certas coisas. Pois essa legitimidade acabou, porque a tua filha ilegítima voltou. E tirou-te o olhar da televisão que mostra as imagens falsas que foram criadas para te fazer acreditar em algo que não foi e não é aquilo que pensas. Tu procuras pela verdade mas por vezes é difícil admitir a verdade quando ela é feia. Quando ela mostra um “tu” que ninguém conhece. Um “tu” humano sem dúvida, mas que não queres ser. Que renegas. E voltas-te para a televisão. Mas desta vez, ela foi mais esperta que tu e escondeu a televisão.

E agora...?

Que vais fazer tu?

Que vais fazer quando para aonde queres que te volte, só a vejas a ela?

Não a queres ver e por isso fechas os olhos. Mas ela está dentro de ti, faz parte do teu ser. Então abres os olhos assustado. E ela continua à tua frente, a sorrir. Um sorrisozinho cabrão como de quem sabe de que acabou de ganhar.

E ela mostra-te aquilo que quizeste manter escondido ou aquilo que não querias crer que era como a verdade. E tu interrogas-te...

Será isto verdade...?

... Ou apenas mais uma mentira?

Algo.

2006-03-11T14:15:00.000-08:00

O que estou aqui a fazer?

Não o aqui, o agora... mas o sempre. O que vim cá fazer? E quando é que me vou lembrar disso?

Bla bla bla, estou sempre a dizer o mesmo. Mas também...quem se interessa? O vasto auditório de certeza que não se importa de eu estar aqui ou não. No fundo ninguém se importa, porque não é o seu dever. Eu não me importo...e é o meu dever me importar.

Apetece-me gritar e nem sei por quem devo gritar, nem para quem...

Estarei vulnerável a algo que não vejo? Estarei expectante por algo que quero sentir?
Quero gritar até rasgar as minhas cordas vocais, cravar as unhas na pele mais uma vez e cortar a carne, apenas para me sentir vivo.

Estarei vivo...?

Tudo

2006-02-25T16:57:00.000-08:00

Achei melhor aproveitar o estado actual das coisas para falar de mais algumas...situações. Sem querer me repetir, porque eu odeio isso e o meu vasto auditório também, vou falar de tudo e vou falar de coisa nenhuma.

Ok, se calhar estou a repetir-me.

Não vou falar de mim, vou falar de tudo e de nada. Na esperança de não me incluir lá.

Temos de um lado a vida real, tudo o que vemos e sentimos. Tudo aquilo ao qual não podemos fugir (não querendo dizer que se queira fugir, apenas não podemos se o quizermos) mas que está sempre presente.
Do outro temos o irreal, aquilo que pensamos ver mas não existe. Aquilo que corremos atrás e não está lá (não querendo criticar o facto de o fazer, apenas acontece por vezes)

Dois mundos opostos que andam lado a lado com um elo que os liga. Esse elo, bem ou mal, precisa dos dois. E sempre que tenta eliminar um deles, a sua vida ressente-se. Porque esta é feita de equilibrios. A questão é encontrar o equilibrio certo para cada qual. Uns lutam, outros meditam, mas todos procuram o equilibrio.

O equilibrio....

nada de errado com isso, pois não?

Rasga

2006-02-25T07:41:00.000-08:00

Rasga de uma vez a carne, porque ela é fraca.

Rasga o passado, porque ele te faz rasgar o presente

Rasga-te a ti, porque me fazes rasgar a mim.

E a não gostar.

O Cego

2006-02-06T16:00:00.000-08:00

Perguntas , perguntas, perguntas...

Procuram-me porque vejo, porque tenho respostas, mas as respostas não querem eles ouvir, deliciam-se com as perguntas.

Eu não vejo. Mas mesmo assim vejo mais que eles. Porque é que tenho de ser sempre eu a ensiná-los a ver?

Segurança todos procuram em relação ao futuro. E é engraçado o conforto que um cego dá...Este cego hipócrita.

O pior cego é aquele que não quer ver.

Tira a rede, ele está pronto. Não precisa de ver.

Uns Segundos Antes...

2006-02-05T12:28:00.000-08:00

Já passa um pouco da hora e cada vez estou mais impaciente. E uma ponta de nervosismo tenho que admitir. Ando de um lado para o outro, como se isso ajudasse a desmoer o nervosismo. Não ajuda. Mas não é grave, não sabendo porquê, não me preocupa o nervosismo que normalmente abomino. Até que... ali está ela. Toda ela transmite energia, uma energia pura. Forte. Mas ao mesmo tempo calma e serena. O sorriso dela, algo de mágico e misterioso. O não saber do porquê de ela sorrir, faz com que tivesse profunda e absoluta necessidade disso. Faz com que fique hipnotizado, mas sou obrigado a acordar para mergulhar nos olhos dela, que sorriem de uma maneira como eu nunca vi ninguém sorrir. Perdi-me e encontrei-me nos olhos dela, naquilo que sou e aquilo que tu és, na vida e morte. Saio do meu corpo e entro no teu, com a minha vida a passar-me diante dos olhos, flashes de imagens já esquecidas que me fazem ter um estranho sentimento de familiariade. Percorro anos, séculos. Tantas pessoas, tantos conhecidos, tantos amigos. Até que...está lá ela. Como sempre esteve, à minha espera, enquanto eu esperava por ela. Acordei, de novo no meu corpo. Por uns segundos eu senti algo superior a mim e a ela, algo que nunca senti. Abracei-a. Mais uma vez.

Resposta À Resposta Da Acção

2006-02-03T16:49:00.000-08:00

Sei que provavelmente deveria meter nos comentários mas como tu não meteste...eu também não meto!! Em primeiro lugar, venham de lá essas opiniões. A menina Carmen está ausente depois de ter morto o pc, a outra pronto nem se deve falar dela porque não vale a pena e como temos mais uma nova adição, a esplendorosa e magnífica Luana.

E sim, foi muito importante o teu acrescento. Porque se queres que te diga e embora tivesse bem presente aquilo que estava a escrever, foi assim um pouco na atmosfera. Penso, tal como te disse na aventura aquática do Gerês, que estava cada vez mais em paz comigo mesmo e a fazer o que realmente sentia. O que estava a questionar era se realmente é o certo, porque à primeira vista pode não o ser. Mas de qualquer maneira penso que o é, não por racionalmente chegar lá depois de exaustivamente pensar, mas sim porque o sinto/sei que o é. Mas como disseste é difícil definir o certo e o errado dentro de uma pluridade de valores e ideiais.

O passado é passado. Não se pode mudar por muito que se queira. Não se pode viver esperançado em reviver o passado porque o que foi não volta a ser, por muito que isso nos custe.

Como conclusão ou como minha conclusão... Não se apaga nada. Apaga-se os efeitos que têem sobre as pessoas. Que lhes impedem de ser o que são e lhes deixam apenas com retalhos de sombras. Vira a página, segue em frente. O passado aconteceu, não se pode mudar, nem se quer se deve porque afinal nós somos resultado vivo desse passado, bom ou mau. Seguir em frente e lutar pelo o que queremos e pelo que merecemos (e nos merece a nós)

E o resto são ruídos/frequências muito agudas usadas para distrair do que realmente é importante...

Resposta á Acção

2006-01-31T15:26:00.000-08:00

Bem, primeiro tens que definir o que está correcto e o que está incorrecto. E depois há outro problema que passa pela institucionalização dessas noções.
Um exemplo muito simples passou pelas minhas mãos noutro dia:

A noção de Arte hoje em dia é muito dificil de se encontrar. Centenas de teóricos debruçam-se sobre a questão, bla bla bla bla no entanto há um texto do Alexandre Melo que dá uma nova perspectiva sobre o assunto: procurar uma noçao de arte não só é impossivel como inutil.
Inutil porque?

Já pensaram aquilo que define uma determinada palavra ou termo? É o sentido com que a usamos. Ou seja, não se trata de uma certeza cientifica. É algo do senso comum. E mesmo que se procure encontrar pontos em comum com as várias definições do mesmo termo, apenas acabamos com uma familia de semelhanças. Nada mais.
E agora, imaginemos que encontramos um teorico da arte com uma inteligencia e uma coerencia de trabalho acima da média que consegue establecer os parametros para definirmos uma obra de arte, separando-a de um objecto banal.
Como vai essa definiçao enfrentar o mundo?
Há duas possibilidades:

1ª - o mundo aceita essa definição e ocorre aquilo que chamamos de "revolução" ou "mudança" e todos os parametros que tinhamos até entao sao destituídos de validade;

2ª - o mundo tá-se a cagar e apesar disso, continua a seguir o seu curso e a manter a sua rede de familias de significações.

Ora, tudo isto para dizer que a definiçao de algo nao passa de um concenso informal dentro de uma sociedade. Todos sabemos o que é o correcto e o errado, mas ninguem o sabe explicar.

E mais ainda, perdi tanto tempo a escrever isto, que nao percebi se estou correcto ou errado em mandar estes bitaites de pseudo-intelectual só para dizer que o que interessa é tentarmos fazer o que é correcto, aquilo que sentimos.

A vida segue em frente e o mundo com os seus concensos espera-nos. Neste momento prefiro lutar "por" algo que lutar "contra" algo. E o passado não passa disso. passado. Se calhar é melhor apagar, como foi dito.

Mas eu prefiro apagar para acrescentar depois mais qualquer coisa ao que tinha sido escrito.
Concordo com que disseste.. apenas acho que faltava esta parte relativa ao que aí vem, já que o futuro somos nós que o fazemos, porque nada nos cai em cima.

Acção

2006-01-31T11:50:00.000-08:00

Até que ponto se está correcto? Mesmo quando se está convencido absolutamente que sim, quando se tem as provas que o apoiem, pode-se estar errado. Neste momento (como sempre) pergunto-me, será que estou correcto? E quando é que o mal necessário se torna desnecessário? A vida é feita de palpites, de certezas feitas na nossa cabeça e de acções (certas ou erradas). Espero que a minha não esteja errada...

Apaga, escreve de novo

Até que ponto não se está errado? Mesmo quando se está convencido absolutamente que sim, quando se te as provas que o digam, pode-se estar certo. Neste momento (como sempre) pergunto-me se estou errado. E quando é que o fútil se torna útil? A vida é feita de certezas, verdades feitas pelas outras pessoas e de tentativas de acções (certas ou erradas). Espero que a minha esteja certa....

Apaga. Escreve depois

Testamento

2006-01-17T11:03:00.000-08:00

Se estão a ler isto é porque provavelmente já não estou entre vocês. Este documento serve para expressar as minhas últimas vontades em relação àquilo que possuí em vida e ao destino que quero que seja dado. Comecemos pelos bens materiais. Todos os bens materiais que consegui durante a minha vida devem ser reencaminhados para as pessoas mais próximas conforme a vontade destes mesmo em ficar com eles (e eu sei que não vai haver disputas, por isso não vale a pena nomear quem fica com isto ou com aquilo). Deixo a minha alegria aos que amo, que lhes encha o coração tal como encheu o meu quando me encontrava vazio.

Deixo o meu sorriso a quem o tiver conhecido verdadeiramente, a quem o sentir falta verdadeiramente...para esses, ele vai estar sempre lá.

Deixo o meu amor com aqueles que verdadeiramente amei e que sentiram nele carinho, conforto e protecção.

Deixo a minha amizade com aqueles que a sentiram quando precisaram e os que me fizeram sentir sempre que eu precisei.

Deixo-me com aqueles, que por vontade própria, não me irão esquecer.

Não quero, se for possível, que façam do dia em que desapareço um dia triste. Quero que o celebrem. Celebrem a vida. A vida que eu vivi, que não vivi e a vida que podia ter vivido. Celebrem o facto de ter estado entre vocês, de ter valido a pena (se assim o tiverem sentido), de terem saído enriquecidos com a minha presença...Eu sei que saí com a vossa. Não fiquem tristes por ter saído da vossa vida, fiquem contentes por ter entrado nela. Se sentem dor, mágoa e tristeza, como eu tanta vez senti no passado, não pensem em alguém ausente que sentem saudade. Pensem em alguém que está presente, a partilhar convosco e a tentar aliviar esse sofrimento, como muitas vezes o tentei fazer enquanto vivo.

Pensei em deixar a minha tristeza e mágoa com aqueles que me magoaram, mas pensei em que ela fosse enterrada comigo, talvez dessa maneira ambos descansemos em paz. Por isso a deixei para o final. Não deixo a minha tristeza e mágoa com ninguém, mas também não a quero levar comigo. Já me fez companhia que chegue enquanto vivo, depois de morto não o irá fazer. Irei em paz.

E a vós, para finalizar, deixo-vos A paz. Paz de viver, sorrir e florescer.

Estes são os meus últimos desejos e palavras.

F.F.

Morta

2006-01-15T04:22:00.000-08:00

No meio de tantas noites perdidas, de tantos sonhos exaustivos, ele chega à conclusão que a morte dela lhe fez perceber que não a conheceu realmente, que ela sempre foi uma outra pessoa. Depois de ela morrer, ele questionou-se de tudo, até de quem era e apesar de encontrar respostas sobre si próprio, não as encontrou sobre ela...ele ainda se pergunta "Quem é ela?"; "Porque é que ela escondeu de mim o que era realmente?"; "Como pode ser ela alguém totalmente diferente do que me mostrou?". Ele cada vez dá menos valor às perguntas que lhe surgem sobre ela, afinal ela está morta... O que interessa quem ela foi, a não ser para lhe magoar ainda mais? Ele tentou perceber o sentido da sua morte, e consegue-o. Afinal, ela não era ela. Apenas fingia que o era, talvez para agradar. Ele não sabe, mas também prefere não pensar nisso, nada de bom pode resultar dessa busca por respostas. É dificil a capacidade de aceitação de que as pessoas morrem, mas ela morreu e não vai voltar à vida.

Porque há coisas que é melhor permanecerem enterradas...

Escolha

2005-12-29T07:53:00.000-08:00

Por muito que pense, por muito que fale, por muito que sonhe. Acabo sempre no mesmo sítio. Aonde comecei. Círculo vicioso? Talvez...Eu quero acreditar no livre arbitrio, de que temos o direito a escolher o queremos para nós. Eu quero...e acredito! Mas por vezes parece que por mais que escolhamos, que o que queremos não acontece, por mais que acarinhemos esse pensamento. Conformar ou não nos conformar, eis a questão. Depende de pessoa para pessoa, como tudo na vida. Mas há coisas em que não nos deixam escolha. Há certas coisas que não morrem, por muito que nós a matemos todos os dias como podemos. Temos o livre arbitrio de escolher o nosso caminho consoante as condições que nos aparecem e não as podemos mudar. E é nesse sentido que faço a escolha. O mal menor.

Porque há coisas que não podemos escolher...

O Topo Do Mundo

2005-12-08T07:40:00.000-08:00

Às vezes dou por mim em cima de uma montanha, apenas rodeado por nevoeiro e nuvens. Apesar da altitude elevada não tenho falta de ar e a pressão não me afecta. Normalmente não sei como lá parar nem o porquê de lá estar. A sensação de estar lá é por paradoxal por vezes. Ora não consigo apreciar o lugar onde estou, não lhe dou importância ou então é simplesmente extraordinária. E nessas vezes, abro os braços e inspiro o ar puro que seria impossivel de respirar. Sinto-me imortal como nada me pudesse parar. O nevoeiro lentamente é recolhido deixando o sol brilhar. E eu sorrio. Por alguma razão que me é desconhecida, no início tento evitar esse sorriso mas depois penso para comigo mesmo: "Porquê?" Sentir o vento na minha cara e o meu corpo ser banhado pelo sol dá-me uma sensação indescritível de liberdade. Faz-me sentir uno com o mundo, ciente de tudo o que me rodeia. Os meus sentidos ampliam-se. Vejo a mais infima molécula na sua frenética movimentação. Ouço o bater de asas de um falcão a centenas de metros. Cheiro a terra molhada pela água que escorre no meio das rochas. Os meus braços continuam abertos e parece que levito. Que saio do meu corpo. Este estado é momentaneamente interrompido, quando olho em meu redor, para além das nuvens quem e rodeiam, vejo outros no cimo de montanhas, umas mais altas outras mais baixas, mas todos com essa percepção e com a mesma sensação de liberdade. São centenas. Milhares. Eu fecho os olhos e sorrio ainda mais porque estou no mundo e ao contrário do que pensaria de inicio, não estou só.